Я вернулся сказать...

Я не слыл музыкантом и не был поэтом
И художником стал лишь для лучших друзей,
Я любил забавляться предутренним светом
Неритмичной мелодии жизни моей.

Я влюблён был в метель и в январские стужи,
От обидных падений вставал я мудрей,
Босиком баламутил июльские лужи,
Баламутил уснувшие души людей.

Я учился писать у ненастной погоды
И водой дождевой разводил акварель,
Но пейзажи мои смыли бурные воды
Как смывает осенние листья апрель.

Я прошёл по отрезкам морских расстояний
И хотел их глубины и мели познать,
Чтобы суть этих жизненно важных познаний
Начинающим путь кораблям передать.

Я не слыл ни пророком, не стал пилигримом,
И картины писал не такие, как встарь.
И лица я не прятал, скрываясь под гримом.
И меня называли «безумный бунтарь».

Но пришло моё время, пришли мои годы,
Я не стану молчать и не выброшу кисть,
Всё, чему научился «бунтарь» у природы –
Он не пустит по склону откосному вниз.

Мне не ведомы тайные чувства обмана,
Не знаком мне отчаянья горестный шквал…
Я пришёл к вам не поздно, пришёл к вам не рано,
Я вернулся сказать что вчера не сказал.

Одесса 1988