Говорят...

Шло оно по соломке c окурками , увязая в надменных словах, но упрямо цвели незабудки на оставленных Счастьем следах. А оно уходило беспечно, забывая про ругань и плач. И мостило осколками Вечность. Говорило - осколки к удаче.. Говорило - сердца не посуда, из разбитых выходят добрые. Говорило - я больше не буду не дурацким, не умным, не прогнанным.

А она приходила на встречу, тихо дула в замерзшие руки; а она говорила Предтече - кто-то спутал меня со скукой, а она все брела по колечкам  на реке небесной, озябшей. Говорили - она вечная. Ей от этого делалось страшно. А она лишь душонка детская. Непонятная взрослая хворь. Вселенское благоденствие. Непознанная Любовь.

А другая, она - иная, говорят, что она последняя, говорят; что ее не бывает, говорят, что она посредница. Говорят, что прочует косами ложь и правду, и ими же выкосит. Но на этих ее покосах что-то новое все-таки вырастет. Что-то сложится из осколочков, что-то спустится вниз по дождику.
Только кто-то расставил по полочкам, для чего уж не знаю, ходики.