Мы двести с лишним километров
К вам пропахали в аккурат,
Попеть своё, послушать мэтров,
Не спотыкаясь о «формат».
Но нам соседи по палате
Сказали, напевая джаз,
Что «ум-ца» - это не в формате,
А «ум-ца-ца» - вот это класс!
Чайковский, Байрон, Капабланка,
Любой, шедевр творящий, муж
Он явно б не вписался в рамки,
Что обрезают ноты душ.
Кумир – Семёнович, Высоцкий,
Он был , наверно, не в курсах,
Что его песни штамп уродский
Давно бы в неликвид списал.
Был не в формате и Карузо,
И Челентано есть профан,
Куда ж ты смотришь, девка-Муза?
Куда ведёшь свой караван?
Мой друг Калашников Евгений,
А вместе с ним и ваш слуга
Слыхали много песнопений,
Но о подобном – ни фига.
Такая вот у нас соната,
Простите, что слегка резки.
Друзья, живите без формата,
А то помрёте от тоски.
2008
Песня о формате-пародия Ильичёвский бриз-2008
© Copyright: Сергей Петрович Волошин, 2011
Свидетельство о публикации №111072701778
Свидетельство о публикации №111072701778
Рецензии