Он слишком родной. До боли, до дрожи, до крика.
Я вкус его губ не смогла стереть даже молчаньем.
И суть жизни своей вывела в виде странного ника.
Desperados. Игрок с судьбой. С болью, отчаяньем.
В нём было всё. Он и сам не знал, возможно, себя.
Я рассмотрела. Заметила. Только сказать не успела.
Он из тех, у кого железные принципы. И их нельзя
Переделать и отменить, как бы этого я не хотела.
Смешно. Я не знаю о нём ничего. И знать не желаю.
Просто люблю его лишь за то, что он тот, кто есть.
В сне коротком, предутреннем, я плечи его обнимаю.
И летит к чёрту гордость. И совесть. И даже честь.
Его магнетизм - только мой. Так уж вышло, я знаю.
Он мне стал целым миром, хоть в мире моём его нет.
И я много лет о нём лишь в подушку ночами рыдаю.
Две буквы имени. Слишком родной. Заслонивший свет.
Слишком родной
© Copyright: Анна Журкович, 2011
Свидетельство о публикации №111072600476
Свидетельство о публикации №111072600476
Рецензии
