Лето стекает
вишневым соком с локтей.
Кричит тебе в догонку.
Что-то на подобе
"подожди, несмей"
пишет письма и сжигает их по ночам.
Стекая светом по худым плечам
Лето занет о тебе все и даже больше,
Ты тоже не мало,
По этому вынужден имигрировать в Польшу.
В надежде забыть календари
Даты в которых мы обводили маркером.
кем ты станешь там, Смиттом, Паркером?
Для меня ты останешься прежним.
тот же
© Copyright: Форт Ралей, 2011
Свидетельство о публикации №111072600403
Свидетельство о публикации №111072600403
Рецензии