Уходящий состав

Нет у писателя жизни без души,
Нет веры в свет которым он живёт,
И города что мы взорвать спешим,
По трупам вхож он, он к вратам идёт.
Цари поют ему, а он корит царей
В бокале красного игристого вина,
Иль в море крови наших матерей,
Где есть правители, ну а страна одна!
И созерцатель смотрит на неё,
Со стороны…. или среди руин,
Её величие и абсолютно всё
Творит не вся страна, лишь он один.
И даже если он воистину не прав,
Лишь только он хозяин в той стране,
Он вознесёт её среди других держав,
Или подарит в жертву Сатане.
Нам нет рассвета, смута и печаль,
Но восхищаются прекрасною страной,
В ней жив народ, и жизни нам не жаль,
Мы помним тех, кто не вернётся вновь домой.
Проходят дни, несутся поезда,
Проезжий всяк дивится… но вот-вот.
Вновь тронется уж сцепленный состав,
Мелькнёт вдали и навсегда уйдёт.
Но только тот проезжий у окна,
Сквозь боль раздумий душу восхитит,
Да, всё таки великая страна,
Но только вот нам с ней не по пути