Сорок пятого калибра пули
Остаются на стенах бабочками.
Мысли так тяжко вздыхают,
Собирая образы в рамочки.
Горизонт помашет закатом,
Как будто и вправду прощаясь,
И дневник проклянет напоследок,
Улыбаться нервно пытаясь.
Mp-3 захлебнется скримо,
Он, пожалуй, попросит остаться.
А страх крепко за руки держит,
И придется еще постараться.
Пробежавшись мыслью по списку,
Непременно проверить все галочки.
Сорок пятого калибра пули
Остаются на стенах бабочками...
45
© Copyright: Уолли Ёжин, 2011
Свидетельство о публикации №111072500911
Свидетельство о публикации №111072500911
Рецензии