Психея

Ты, долгожданная, нежная, чуткая,
Вновь повела за собой в старом вальсе,
Вновь расцветаешь во мне незабудкою,
Не оставляя страдать в декадансе.

Это вернулось: перо по бумаге,
Поиск бессмертья и сладкая мука,
В крошечном пламени отблеск отваги
После безжизненно долгой разлуки.

Помнишь? Сидела в безмолвном отчаянии,
Пальцы терзая безжалостно струнами.
Вдруг ты вошла. В неземном одеянии
Сердце пронзила серебряно-лунными.

Как называть тебя? Ты не ответила.
Грифа коснулась, мой локон поправила,
В книге открыла сто семьдесят третию.
Мне протянула- «Психея»Цветаевой.

Потом обняла так нежно и ласково.
Окно распахнув, позвала за собою.
Я посмотрела на землю с опаскою,
Но все же шагнула вперед, за судьбою.

И мы полетели. В полночь. Над городом.
Луна и тепло твоих рук согревали.
Театр и церкви таинственным золотом
Мимо в величии проплывали…

Я снова всё вспомнила… Всё, до единого…
Эту скамейку, мостик и парк…
И будто увидела серьёзно-милую
Себя, молящуюся Жанне Д’Арк.

Глаза… голубые, зелёные, карие…
Желанья невинные, мечтания нежные…
Вопросы «Любит ли он?» и «Что далее?».
Письма, исполненные надеждою.

А ты всё молчала. Ждала, терпеливая.
И рядом была как никто ранее.
И я улыбнулась, безумно счастливая:
«Спасибо за сказку и понимание».

Вернулись в мгновение... Вцепившись в перо,
Я спутанным почерком тетрадку чернила.
А ты прошептала: «Время пришло».
Исчезла… но все же меня не забыла.

11. 01. 11