Трактирное...

На окраине Праги, в каком-нибудь старом трактире,
Утопить свою боль в молодом полусладком вине...
Чтобы сердце моё, как мишени в заброшенном тире,
Проржавело насквозь, позабыв назначенье вполне.
Чтобы город казался пустым и отчаянно зимним,
И метель за окном завывала как раненный зверь,
Чтобы волчий мой плащ - и роскошный и царственно длинный,
Не согрел ни одну из вошедших той полночью в дверь.
Чтобы ревность пылала и жгла, и хваталась за ножны,
И витражные окна смотрели глазами бесят,
Чтоб разыграна драма была безупречно, по нотам
Безответной любви...Да простят меня боги (простят).

На окраине Праги, в каком-нибудь старом трактире,
Утопить свою боль в молодом полусладком вине...
Чтобы сердце моё, как мишени в заброшенном тире,
Проржавело насквозь, позабыв назначенье вполне.
Но, неведома мне эта стужа девичьих отказов -
Бесконечное "да" замедляет горячую кровь...
А ведь так бы хотелось с трактирщиком выпить по разу
(или может быть больше) за злую земную любовь.