Вы, нарисованные люди
На замороженном стекле.
У вас свои, наверно, судьбы,
И горе ваше – в теплоте.
Но та рука, что вас рисует
Своим теплом вам жизнь дает.
И, может быть, рука тоскуя,
Свой идеал воссоздает.
Но идеал, как ты не прочен.
Рождённый только лишь на миг.
Растаешь, став слезою ночи-
Теплом рождён – теплом убит.
На замороженном стекле...
© Copyright: Валентин Кравцов, 2011
Свидетельство о публикации №111072502711
Свидетельство о публикации №111072502711
Рецензии