Там я встречу отца. Он рукою своею святой
Поведёт меня вверх по горе Мориа
на вершину вершин.
Там наш храм. И в шкатулке оливковой там
Детский талес мой спрятан,
а в синем мешочке тфилин,
Где, по бархату вышито маминой нежной рукой,
Моё имя сияет с тех пор.
Всё, что в мире земном
унеслось или скрылось от нас,
Там хранится: ничто не исчезло,
напев ни один не угас.
Там наш царь. С ним и свита его.
И левиты поют.
Пред святая святых там склонились
отец мой и я, плоть от плоти его.
Наши души мерцают в огне алтаря,
не прося ничего
Из сокровищ земных, преходящих...
А сверху стоят
Моя мама и сёстры мои
среди женщин других,
Все в цветении белой сирени
и в белом шелку...
Там я встречу отца... Ури Цви Гринберг
© Copyright: Olga Kardash Gorelik, 2011
Свидетельство о публикации №111072400890
Свидетельство о публикации №111072400890
Рецензии