Я о тебе не пишу - даже думать пытаюсь реже,
Старательно маскирую буквы твоего имени.
На "эн" сбиваюсь, голову запрокидываю,
А небо, знаешь, такое чертовски синее,
Что глаз не открыть - режет.
Я о тебе не пишу - моих слов, может быть, и хватит
На что-нибудь вроде "скучаю", "веди себя хорошо",
Но это не то, о чем хочется говорить.
Слова - мощный стирательный порошок
Для плохо окрашенной нити
Памяти.
Ты, наверное, очень хочешь длинных надрывных писем,
Ждешь их (или уже не ждешь, что тоже за правду сходит).
Открою страшную тайну, которая гложет:
Бумагу вдумчиво делают на заводе
Из древесины, листьев -
У тебя под окном, наверное, абрикосы
Или что-нибудь необычное, из экзотов.
Ты можешь смотреть на них, если захочешь слов,
Сейчас или когда их покроет золотом,
Думать, как я распускаю косу
Черную.
К весне она уже отрастет до пояса.
Не пишу
© Copyright: Марчелкин, 2011
Свидетельство о публикации №111072407414
Свидетельство о публикации №111072407414
Рецензии
но всё же пишешь... и думаешь... маскируешься под честного лирика - лишь изредка режет небо...
а ведь кровь заката так манит своей красотой... в его одиночестве нет любви - там только один художник
Луарвик Луарвик 26.07.2011 22:21 • Заявить о нарушении
а ведь кровь заката так манит своей красотой... в его одиночестве нет любви - там только один художник
Луарвик Луарвик 26.07.2011 22:21 • Заявить о нарушении