Оттого, что я летаю во сне

Оттого, что я летаю во сне, ничего не меняется днём  - кроме настроения,
хотя в пограничном состоянии между сном и реальностью верится,
что я с такой же лёгкостью буду парить в небе, когда очнусь,
и буду ступать по зелёной траве, скользя и едва касаясь её,
потому что тело моё ничего не весит,  и я в совершенстве владею левитацией.
Но, просыпаясь, я ощущаю ту же тяжесть, что и накануне,
и взмах пальцев над клавиатурой – единственно дозволенный мне полёт.
Его итог удовлетворяет мой разум всё реже, а душу – тем более,
потому что она всерьёз  желает научиться летать.
Вместе со всеми физическими оболочками.
Без них ей это удаётся... не только во сне.
И сей миг ещё не превратился в обыденность.
Но желание чего-то большего нередко оставляет душу неудовлетворённой,
а, казалось бы,  всё так просто – взмахнуть руками-крыльями,
и, пробивая последние преграды, 
взмыть над океаном – океаном своей мечты.
И объять необъятное.