Стрекочет ночь - не энтомолог, не натуралист...

Стрекочет ночь... Не энтомолог, не натуралист -
ярлычить насекомых, издающих эти звуки,
похожие на скрипку дерева сухого
под отдыхающей нет-нет пилой,
не стану.
Цикады ли, кузнечики ли?
Отнесу-ка их к отряду
моих собратьев по перу.
Мы пилим тишину, не нарушая,
а умножая глубину её и суть,
идём ко дну безвестно,
скрип пера над тишиной могильной
доверяя безвестным, как и мы, строителям
не важной миру вести,
но мы то есть,
и ночь в июле - есть ничто без нас...

Приникнуть к взорам звёзд,
войти в них жизнью, слившейся с природой,
стать стрёкотом сквозь крики птиц ночных,
что редки,
стать постижением наклонов трав
и шелеста листвы,
и шума крон
в порывах бриза,
с гор сквозящего -
единокровных нам -
стать миром, не заботясь о его незнании имён
всенощных скрипачей тоски по братству,
которого в миру, как не было - так нет,
стать светом различимых напряжённым вслушиваньем,
вглядываньем сквозь в не зги уснувшем мире
будущих примет
согласного не хора насекомых,
но всей земли в миг сочетания её с глядящим звёздами на мир уснувший небосклоном,
стать пиром продолжения во времени озвучиванья нот,
что старше языка любого...

О, этот стрёкот всех переживёт,
в нём - напряжённая духовная работа,
вне напряжения вопросов:
кто и как, когда и где,
вонзание невидимых смычков во мрак,
с усмешкою иль с понимающим
лица необщим выраженьем
назовёт...