Утро

Это утро было похоже на рыжую лошадь. Влажной мордой тыкало в пузо сонную землю. Ветер тонкими пальцами перебирал гриву блестящую,будто струны,начиная песню Тебе Настоящему.

***

Ты просил меня не писать.
Я не буду.

Разлинованная кровать,
в каждой строчке твой запах,
на моем мизинце твоя прядь.
И каждая пядь
тела -
овеществленное чудо.

Я не буду писать
о том,
как утро спросонок,
растревоженное скрипом окна,
мечется,
врывается в комнату,
томную,
горячую еще ото сна,
лезет к тебе,
золотистый щенок,
под теплый уютный бок.

Я не буду писать,
как рассветные звезды
притаились в уголках твоих век.
Это не я,
это пробуждающееся небо
опустило ладони тебе на грудь
и проходит в тебя насквозь.

Тише,тише...
В каждой
линии грез
стая -
не распугай
резким властным движеньем.

Я тебя знаю
от сотворения мира
и до этого мгновенья,

когда

счастье
вцепилось в лопатки -
то тянет ввысь,
то заботливо
опускает рядом с тобой
на кровать.

Испытание друг другу,
каприз
или дар...

все. молчу.
я помню, просил ты -
об этом
я тоже не буду писать.