Таких, обычно, сто на... сотку!

                "Уход отдельного поэта 
                Не создаёт в пространстве брешь.
                В такой большой стране, как эта,
                Таких, как мы, - хоть жопой ешь."
                Игорь Иртеньев.


Куда ни ткни – поэтов кучи,
Не сразу с трезва: ху есть кто,
Но задом чуется, могучи
Потуги строк в их шапито.

А если выпить эдак триста,
Напялив на уши колпак,
И сам становишься речистым,
Хлебнув хорея натощак,

Перо в три пальца, не говея,
Цепляя вычурного слог,
Творишь про "чудное мгновенье",
Что вновь явилось на порог,

Благоухая той лепёхой,
Что придаёт коровке шарм,
Нарисовалось лихо, пёхом,
Пророча рыскать по la femme,

Уже присело, жжёт коленкой...
/И как ни вывалиться в раж?/
А ты готов и летку-генку
Ей бацать за подхалимаж?

"Не продаётся вдохновенье",
Бла-бла и не было, и нет,
Халява, плиз, и, бронзовея,
Запузырился ваш поэт?

Таких, обычно, сто на сотку,
И я народ не допеку,
Эпиграфу внимая –
Кротко
Зубрю четвёртую строку.