Рвется в завтра красота

Пусть лето в августе, теплом пока согрето,-
да нет уж радости, беспечностью одетой.
И солнце не так ослепительно,
сходит с подмосток небес,-
и стихает не так восхитительно,
вслед ему сумрачный лес.

Стали мягче и ласковей света лучи,-
так кончается лето, кричи не кричи.
Гаснут густо сумерек радости,
грустно гаснет летнее в августе,-
меж прошло и осталось, ведь судьба тут всего,
прорастая сквозь хаос, вдруг вернуться в него.

Да в кружеве августовских ожиданий,
разбуженных угасаньем тепла,-
прожекты будущих мирозданий, рождает, сгущаясь, мгла.
Есть своя особая тональность, у времен, что у имен,-
не сочти ж за чопорность, печальность,
в золото одетых крон!

Всё, подобно всему живому, здесь испытывает томленье,-
так ли, или по-иному, из цветенья перетекая в тленье.
Как пламени, что, может статься,
под ветром вспыхнуло в последний раз,-
всему здесь свойственно метаться,
когда ему такой наступит час.

Мы живы лишь там, где не снижены,
цены на неизбежность,-
и где в душе не унижена, ложью продажной, нежность!
Лишь формы духовности слуха,
в мире этом, что чутче всего,-
огнем единым духа, родственны нежность и естество.

Ничто в душе ни улыбается, так искренно и широко,-
да только скользок и вырывается,
из рук, нежности шелк!
В тисках тоски и неизбежности,
как травы прозябая в нём,-
желая высоты и нежности, что знаем мы о мире сём?

Не смотря на то, что вечно лжив он,
плотской властью тел и суетой,-
души в этом мире живы, красоты высокой простотой!
Был ласковым август, и лето,
всё длилось, как утренний сон,-
и ясно так было, что где-то, вот-вот оборвётся он.

Так нервничал ветер, листву теребя,
в тот ветреный вечер, я встретил тебя,-
тем августовским сгустком, надежд и тревог,
так нежданно и грустно, легла осень у ног.
Стало ясно, да пусто, но сквозь холодок,-
всё ж, весеннего чувства, чуть тлел уголёк.

Тут всякий смысл, таит в себе свою тщету,
тут всякий блеск, свою имеет нищету,-
в этом и чудо мгновенья, и вечности немеркнущий свет,
в мире, что чужд повторенья, ничего однозначного нет.
На сегодня негодуя, ведь она не так проста,
видя где-то суть другую, рвется в завтра красота!