Не ветра свист, не шум прибоя,
Не птицы крик, не солнца свет.
Не то, не это, не другое.
Ты есть, но словно тебя нет.
Не запах трав в июльских далях,
Не пробуждение земли.
Хоть жизнь тебе случайно дали,
Названья дать лишь не смогли.
Но ты ведь есть! К чему же имя?
Его устанут повторять.
Наверно, можно быть счастливым,
Застыв в безмолвии стоять.
Но разве это жизнь? Довольно!
Не хочешь ты такой тоски:
Когда от тишины безвольной,
Сжимаясь, плавятся виски.
Ты от судьбы бежать пытался
В объятия ночи роковой.
В сырой земле лежать остался,
Сжав скорбно руки над собой.
Твой крик затих в июльских далях,
В час пробуждения земли.
И на кресте твоём писали
То, что при жизни не смогли.
Но кто ты есть? И ты откуда?
И может, ты спешил куда?
« Никто, нигде, из ниоткуда,
Ни с кем, ни с чем и в никуда».
***
© Copyright: Светлана Сербина, 2011
Свидетельство о публикации №111072306993
Свидетельство о публикации №111072306993
Рецензии