Не зная истины (уж так устроил Бог),
рисую явь больным воображеньем,
По лабиринтам вен несётся алый сок.
Шальной, как в двадцать пять.И в исступлении
торопится познать свой мир, профан...
И я хочу успеть, а жизнь бежит галопом.
Уф, как назло, погас экран.
Мозги таранит слово "сеть".
Иду искать злощастный смысл под микроскопом…
В сакральное спускаюсь я нутро,
как пассажир на станцию метро.
Я в том раю теряюсь, став ничьей,
и нет привычных мелочей.
Хочу назад.
В ад...
…Без спроса шторы распахнул сквозняк.
Проснулся транспорт, дворника возня,
ребенок из под палки пилит скрипку,
жара готовится прижаться липко.
В истерике будильник вдруг зашёлся,
из кухни запах жареной свинины
(Ах, да, ведь у соседки именины).
Отец со стенки смотрит косо,
и стрелка не чулке ползёт змеюкой.
Мимоза облысела . Жизнь – мука!
Жизнь мука
© Copyright: Ирина Мороз 2, 2011
Свидетельство о публикации №111072306871
Свидетельство о публикации №111072306871
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
