***

Пикник,.... олень на вертеле,,
Шикарных мэрсов, хаммеров не счесть,
Закуской, снеди всякой на столе,
Людей наехало, что места мало сесть...

Моя фамилия покинула Россию,
Еще в двадцатые, двадцатого столетия,
Бывало дедушка, рассказывал тоскливо...
О предков родине, вставляя междометия...
Я слушал, не скрывая восхищения,
И долго вечерами на восток смотрел...
А дед...так и не дождался возвращения,
На родину,...куда всегда хотел...
Тогда в стране Советов оттепель настала,
Засобирался было старый генерал,
Но сердце...и внезапно дедушки не стало,
А перед смертью, помню он сказал:
-Уж видно не судьба мне возвратиться,
Прошу тебя, когда настанет час...
Не примени пенатам поклониться...
За всех, кто вдалеке от родины сейчас.
Однажды, помню в девяностых ездил,
Москва бурлила переносом революций...
И нищих, обреченных ликом бездна,
В горенье разыгравшегося путча.
Уехал с горечью щемящею на сердце,
С тоской вернулся в милый Куршавель...
Одела Русь, тогда одежды смерти,
Непрекращающейся смуты колыбель..
В душе как будто умерло стремленье,
Перерассказывать внучатам о Руси,
Фамилии моей в четвертом поколенье,
В Швейцарии приходится рости....
Но боль не вечна, и заглаживает время,
Тоску в душе по родине своей...
В конце концов, осталось моё племя,
Среди Альпийских красочных полей...

Пикник,.... олень на вертеле,,
Шикарных мэрсов, хаммеров не счесть,
Закуской, снеди всякой на столе,
Людей наехало, что места мало сесть...