Город закован жарой, словно
в густой, не застывший янтарь
попалось насекомое, и слово
вязнет в пышащем мареве нектара,
растворясь в глухоте воздуха,
оставляя на чай сдачу - эхо.
Увлажняю скупой слюною от просыха
связки в гортани моей ветхой...
Запрокинуть голову к духоте неба,
мысли сползают в затылок маслом,
кусты молятся порыву ветра и слепо
верят, что в писании сказано.
От бараньих тучь жарче вдвойне,
и они висят уронив извилину реки
в пыль земли, где она в тишине
практически зарастает как шрам щеки...
Жарко...
© Copyright: Рощин Дмитрий Иг, 2011
Свидетельство о публикации №111072304737
Свидетельство о публикации №111072304737
Рецензии
