О муза пряная моя
с распахнутым хайлом!
Ты мне на свалке бытия
досталась поделом.
Когда звенели петухи
и зеленел овёс,
меня за промахи сохи
святой отец обнёс.
Когда слепой и молодой,
я жаждал и алкал,
он мёд судьбы смешал с бедой
и вылил в мой бокал.
Медовой мукой упоён,
я заключил союз
с твоим нестираным бельём,
о горшая из муз!
К тебе привязан я сильней,
чем Прометей к скале,
колючей проволокой дней
и хлебом на столе.
Твой благий мат - девятый круг
мне перепавших благ.
А лепестки лилейных рук
кадык сомнут в кулак!
На пьедестале светлых грёз,
где ныне слизь и мразь,
я созидаю сей курьёз:
вопи! терпи! не слазь!
Терзая лаем тишину
и кружево души,
гневи последнюю струну,
последний сон круши!
Дурным дыханием твоим
отравлена строка -
и мы согласно мир гноим
на язве языка...
Монолог музыкА
© Copyright: Иван Табуреткин, 2011
Свидетельство о публикации №111072304344
Свидетельство о публикации №111072304344
Рецензии