Он гонщиком лихим был,
И гнал, куда захочет,
Но гнал всегда под кожу
В любое время года.
Его никто не видел,
Когда плыл по небу,
А он усталым грифам
Бросал кусочки хлеба.
Он письма слал любимой,
А получал по морде,
И все его секреты
Знал даже участковый.
Но вот, однажды ночью,
Сорвавшись в дикий штопор,
Он рухнул, весь холодный,
На головы прохожим.
Седой реаниматор
Дышал, ломая рёбра,
Но так и не угнался
За гонщиком мечты.
Он гонщиком лихим был,
И гнал, куда захочет,
Пока однажды ночью
Ни выиграл гран-при.
Гонщик
© Copyright: Франк Сент-Отто, 2011
Свидетельство о публикации №111072304113
Свидетельство о публикации №111072304113
Рецензии