Звенит верхушка лета...
И в зной подсохлых трав
Скользят осколки света
От лунных переправ.
О, морок ожиданья,
Воспетый в жемчугах
Предчувствованной в тайне
Росы на лепестках.
И жадными устами
По травному лицу,
Весь в бисерах мерцаний –
Июль, клонясь к концу.
27.07.1997
Свидетельство о публикации №111072208026