Есенину

Зачем им стремление
К самоубийству?
Поэтам,
Мечтателям -
Людям дорог?
Они так любят рассуждать
О большой и чистой,..
Представляя
Окружающих как мяса кусок.
Они мечтают о вечном
Одиночестве
Так сильно,
Что сами уверены - в этом.
Живым -
Отдают циничные почести,
Пропадая в обществе мертвых поэтов.
Конечно же,
Проще беседовать с мертвецами.
Их не обременяет жизни груз.
Между этим миром и тем -
Словами -
Говорят о превосходстве несуществующих муз.
Поэт
Уверен
В исключительности
Настолько,
Что любимую женщину презирает
За то, что она не видит, насколько
Он делает ей честь,
В стихах воспевая.
О, Муза поэта, странная женщина,
Будь то шлюха или королева...
Чем страннее - тем лучше.
На груди его -
Трещина.
От центра - немного слева.
Развлекайтесь
В обществе мертвых поэтов,
В стороне
От них, излучающих свет.
Ваши друзья
Будут помнить об этом..
И гордо
Скажут:
"Это был.... поэт".
Поэты в России особенно пьяны,
Талант не пропьешь -
Так все говорили....
Спасибо Вам,
Ахматова Анна
За то, что замкнутый круг разбили.
Теперь кроме прежних у них
Новый "бог".
У него
Талант самый главный.
Он каждой весной пожинает сотни голов
В хламиду трезвых и пьяных.
Глупцов,
Сочиняющих предсмертные оды,
Рыдающих
От собственной никчемности...
Гордись, Кортни!
Твой мужчина свободен,
Твое имя в истории, забудь
О скромности.

Мне двадцать лет,
И ночами бессонными
Я читаю стихи умирающим птицам.
Они слушают
И смотрят в стекла оконные,
Они не спрашивают,
Почему мне не спится.
Я так же ненавижу искусственный свет,
И столовых приборов
Хищный оскал.
Мне бы вернуться
На несколько десятков
Лет,
Чтоб босиком при свечах
Танцевать среди битых зеркал.