Погибшие села

Мне кажется, что-то сломалось и плохо срослось,
Былое вернулось, разбавило нынешний век,
Как будто бы время в глубокий обрыв сорвалось,
И в этой пучине был явно забыт человек.
Идеи, идеи уж полны идей закрома,
 И некогда больше за землю родную болеть.
Обрыв так глубок, а внизу ничего – ТИШИНА,
Земля так устала, что стала быстрее стареть.
Седые равнины степей, запустение, плачет земля.
Лишь, как муравейник, вулканы больших городов.
А в брошенных сёлах лишь ветры по рёбрам шумят,
Скелетов домов, где был шум детворы, тёплый кров.
Всё пишут и пишут, но некому это читать,
У всех всё нормально, зачем знать о бедах других,
Ведь тьма-таракань, и душою никак не принять,
 Как им тяжело в умирающих селах глухих.
Как сказано в сказках: « никто не приходит туда»
А там старики, им ли это подарок судьбы.
И их замечают тогда, как нагрянет беда,
И свежее дерево снова пойдёт на гробы.
Погибшие села – скелеты уснувших веков,
Глазницами смотрят, растеряно, в суетный мир,
Веками давали нам силы, спасительный кров,
Теперь только эхо – мольба в засорённый эфир.
Он, сельский  поэт, благодарен уснувшим домам ,
Ведь он на земле, видит боль её, грусть и печаль.
И гордая нежность к полям золотым и хлебам,
И тихая грусть, ведь её, мать – кормилицу, жаль.