Мишура

Обрывок праздника в сугробе,
Я подниму – побудь ещё!
Снега все  выше, крутолобей,
Тоска под ложечкой клещом…
Уходит год. Зима сквозь пальцы
Просеет снежную муку,
Укрыв непрочным одеяльцем
Все то, что зябко берегу.

Зима живет своим законом.
Ей невдомек, что зябко мне.
Меня разжалуют в иконы,
Потом забудут на стене.
И только мельком, ненадолго
Придут посетовать тайком,
Почти не нарушая долга
(Какая ревность от икон!),
А я хочу – живой и зрячей,
Хочу – неистовой…хмельной!
Да и могло бы быть иначе.
Наверно. Только не со мной.

Я оставляю Вам в ладони
Снежинки маленький цветок.
Таких – без счета вьюга гонит…
Он стать единственным не смог.
Беда ли в том или спасенье?
Снега в душе или дожди?..
Когда на сердце воскресенье,
То понедельник впереди.
Я оставляю Вам немного,
Чтоб был нетягостным мой путь…
Пустая вьюжная дорога –
И та ведет куда-нибудь.

Ты не зови меня обратно
И снов моих не береди!
Бывают и на солнце пятна,
И я – не ангел во плоти.
В бессильной ярости и боли
Я плометалась  целый век
И не явлюсь к тебе, доколе
Так слаб душою человек.
Нам врозь дрожать по полустанкам
И греться мутным кипятком.
С душой – заезженной шарманкой
С охрипшим детским голоском.