Пропуская под кожей раскаленные нити-нервы,
Закрываю глаза. По ладоням рисует фонарный свет
Что-то теплое, липкое. Дальше и смысла нет,
Важным было лишь то, что осталось далеким первым.
Пропуская автобусы к блеклой отметке «поздно»,
Забываю спросить себя, сколько возьмут за сны,
Что еще не заляпаны этой взрослостью цвета хны –
Ржавчины. Или я просто кому-то почудилась взрослой.
Пропуская удары под ребра от всех святых,
Я рискую забыть цвета, кроме цвета жижи по венам.
Я рискую не вспомнить, покрывая йодом колено,
Что жду одного лишь удара – ножом под дых.
Пропуская стаканы один за одним из давних запасов,
Обитатель моей головы плохо кончит в своем бреду
Нафталиновом. Я притворюсь, что жду
Избавления от живущей во мне заразы
притупленности чувств...
О притупленности чувств
© Copyright: Анастасия Воскресшая Щербакова, 2011
Свидетельство о публикации №111072106417
Свидетельство о публикации №111072106417
Рецензии