Ему откусила ухо,
По пьяни, какая то ****ь.
Будто, впрямь он гонимый на глухо,
Стал уж больно ей доверять.
И я как сейчас еще слышу,
Его пронзительный вой.
От чего же сорвало крышу?
Этой девки в жопу бухой.
Он как я не писал заунывных стихов,
Или картин как художник Ван Гог.
Но наверное за смехотворность грехов
Полюбил и его бог.
А был улыбчив, как будда с гитарой
По жизни танцующий твист.
И запачканы женской помадой
Щеки белые как батист.
Да я тоже мечтаю об этом!
****и, музыка и вино.
Но под багряным еще знойным закатом,
Части тела решили его.
Не ясно лишь от любви
Или от ненависти -
Тряпка белая вся в крови.
Она не похожа на муки совести!
Похожа лишь на красные фанари!
А ухо свое на рассвете
Он как некий съестной продукт
В полиэтиленовом пакете
Понесет аккуратно в травмпункт.
23.03.11
***
© Copyright: Павел Клопов, 2011
Свидетельство о публикации №111072105878
Свидетельство о публикации №111072105878
Рецензии