О поэте, не подающем руки сельским жителям

Встретил я у одного автора Стихиры вот такое произведение:

Понимая свое место и от этого бесясь,
Сельский житель неуместно руку тянет не спросясь,
"Поручкаться" с "городскими" требует авторитет,
Жаль, однако, не протянет руку "мужику" поэт.
-----------


Рифмоплёт с одним изъяном,
Для других не страшным, нет,-
Он, являясь графоманом,
Мнит, что истинный поэт.

От большого самомненья
Сельским жителям подчас
Кажет он неуваженье.
И случилась как-то раз

Вдруг ему командировка –
Ехать в областной лесхоз.
Отказался б, да неловко,
Ибо в гневе страшен босс.

Значит, едет он на волге
И трясётся, матерясь
Ведь Российские дороги -
То колдобина, то грязь.

Едет, чертыхаясь нервно,
Путь тяжёлый и не скор,
Дальше вообще всё скверно,-
Начал барахлить мотор.

Вслед за тем машина встала,-
Справа, слева леса мир.
Понял: - нужно для начала
Хоть какой нибудь буксир.

Кабы отыскать жилище
Только где? Ответа нет.
Грязь кругом и ветер свищет.
Видит вдруг - велосипед.

Рядом мужичок облезлый
И небритый - просто жуть.
Графоман: - Скажи любезный
Где в деревню краткий путь?

Только ручкаться не нужно,-
Ты не мыт,  и запах есть,
Мне противно это, чуждо.
Что поделаешь, коль спесь?

Собеседник направленье
Показал неловко так,
Что легко, без напряженья
Встретился с лицом кулак.

Вот туда иди, любезный,
Там деревня наша – Дрофь.
Укатил мужик облезлый.
А лицо разбито в кровь.