Пустота.
Ни строки за истекшие сутки.
Ни капли любви никому.
Да и некому, если разобраться.
Можно смотреть,
Как ходит по кругу минута,
И таким образом
Дождаться двенадцати.
Ты стоишь у окна,
Ждёшь какого-то продолженья,
Каких-то слов.
Тебе не понятно моё молчанье.
А я ничего не могу.
Пустой, как банка из-под варенья.
Хочется пива.
Даже не пива – чаю.
Я совершенно пустой.
Я только что родился.
Я ещё не привык
К этой своей новой роли.
Представляешь,
Пустой, как выстрелянная гильза.
Не торопи,
Чтобы не было потом больно.
Это потом
Я ещё стану великим.
Хотя бы в твоих глазах –
А ведь это уже так много.
А пока…
Смотри, на подоконнике лунные блики.
Только не спугни их,
Ради Бога!
А пока
Те слова, что всё же слетают,
Падают
На дно чёрного ящика,
Падают
В изрешечённую болями память.
И угнетает
Бессмысленность происходящего.
***
© Copyright: Евгений Оберенко, 2011
Свидетельство о публикации №111072105327
Свидетельство о публикации №111072105327
Рецензии