Ну что ты смотришь на меня,
Лицо не первого разлива,
И взгляд потухший у тебя,
Нос – фиолетовая слива.
Под левым глазом синева,
Под правым - жёлтая поляна,
Не похмелившийся с утра,
Хозяин носит лик дурмана.
И ручки отбивают дробь,
Похмелье вылилось синдромом,
По телу бегает озноб,
Слюна застряла в горле комом.
В желудке всё горит, урчит,
И спазмы мышцы сокращают,
Да что-то матом рот бурчит,
Не пьёт кто - этого не знает.
Горячка белая зашла,
Видать, с утра к соседу в гости,
Там дюжина чертей нашла,
Себе приют, играя в кости.
С каким желаньем лил в себя
Вчера уверенно я водку
За мир, за дружбу, за всея,
Приятно обжигая глотку.
А зеркало не может лгать:
Противна отраженья рожа,
Но так охота мне узнать,
На что же суть моя похожа.
Бодун
© Copyright: Александр Вячеславович Сизов, 2011
Свидетельство о публикации №111072103917
Свидетельство о публикации №111072103917
Рецензии
Утро. Что-то мне тоскливо.
Не нальет никто мне пива,
Ни грамульки белой влаги.
Сердце сжато, нервы наги...
Все проклятое пахмелье...
Ты не пил бы так, земеля :)
Илья Ключник 21.07.2011 14:11 • Заявить о нарушении
Не нальет никто мне пива,
Ни грамульки белой влаги.
Сердце сжато, нервы наги...
Все проклятое пахмелье...
Ты не пил бы так, земеля :)
Илья Ключник 21.07.2011 14:11 • Заявить о нарушении