Как будто счастья дождь прошёл

Ещё в далёком моём детстве я видел всполохи костров,
игру теней на горизонте в тиши багряных вечеров.
Там вдалеке, в степи казацкой, цыгане табором стояли,
и до рассвета под гитары, и песни пели, и плясали.

И доносился звон монисто, он рассыпался средь полыни…
звук бубнов, как от табунов, что скачут по холмам ковыльным.
Тревожно звали голоса… и увлекали за собою...
опаска пряталась в душе - она... с желанием боролась.

Хотелось просто побежать и окунуться в этот праздник,
но мама отправляла спать и говорила: - “Спи, проказник”.
Минуло  детство, жизнь летит… вернулся я в края родные.
Бреду пешком, веду коня, вдыхаю горечью полыньей.

Бреду по полю… ночь… весна - цыганский табор у костра…
и свежий запах сенокоса, и песни, танцы  до утра!
В лучах костра витают страсти, наряды яркие кружат,
и в юбках с маками, вращаясь, меня цыганки в круг манят.

Под стон гитар и звуки бубна, под песни жаркие цыган,
меня кружили в хороводе любви желанья до утра!
Я всегда помнил своё детство, цыганский праздник вспоминал,
как сердце бередили песни, как увлекал тот карнавал.

И мне судьба их подарила – страсть и цыганку у костра!
Стихают песни… звон цикады... встречать рассвет уже пора.
Все разбрелись в свои кибитки и пары прячутся, таясь...
а я, уставший и счастливый, остался у костра стоять.

Я не ошибся - она рядом, цыганка юная моя.
Нашла коня и привязала неподалёку от огня.
В костре зола рубином светит, на небе звёзды догорают.
Цыганка Аза мне, с улыбкой, из маков ложе устилает.

Мой конь копытом бьёт, танцуя, я в маках на спине лежу.
Цыганка ласковой рукою мне гладит непокорный чуб.
Её ладони нежно гладят мне брови, голову, лицо...
а я лежу, в блаженстве тая, как будто счастья дождь прошёл.