Поэт-2

Поэт был пьян.
Его больная муза
С души его свисала вялым грузом
Как накануне скошенный бурьян.

Поэт был пьян.
Его бухая муза
Коммуникабельна, как Робби Крузо
Хотя, поверьте, это всё - бойан!

Поэт был юн.
Его тупая муза,
Пусть голосила как Карузо.
Но круче все ж - танцор Писюн!

Поэт был сран.
Его вонючка -муза
Сожрав пятнадцать тонн арбуза
Погибла от душевных ран.

Поэт был гол.
Его шалава-муза
Пусть нарастила себе пузо,
Но поменяла все же пол.

Поэт не только пьян и юн.
Поэта друг большой Писюн,
Чуть протрезвевший, рассказал:
Поэт бухал через анал....

Но нам ли в этом обвинять,
Скажите правду, вашу мать,
Поэта? Гордость, ум и стыд?
К чему рыдания навзрыд?

Возможно, зависть Писюна
Уже не ведает границ.
Бухают ртом - он, ты, она.
Поэт - движеньем ягодиц.....

Поэт не только пил. И ел!
И всяк писюн с того ***л.
Пусть жопа не на то дана -
Поэт тот факт всегда слал на...

Поэту так привольней жить:
Аналом есть и им же - пить!
Вот в этом то-то и оно,
Что пил поэт всегда в говно!

Поэт был бух
Имел он слух
Жужжал как мух
Несящий пух!

И в прах и в пух,
И в снах и в снух,
Пить так, как может только он!
Жрать так, как может только слон!
И правду голую искать -
И резать всё ей, твою мать!
И честным быть всегда с собой
И жить в умах людей порой!
Менять носки, хоть иногда -
Поэта доля такова....

О,да! Удел поэта тяжек:
Все крутится вокруг того,
Что если рядом нет бумажек -
Мир превращается в говно.

Бесчислен мертвый груз созвучий
Тот,что не пойман на перо...
Жизнь кажется такой ебучей,
Когда взамен стиха - зеро...

А если нет бухла в стакане -
Поэт становится глухим
К бесчестью, боли и страданьям
Своим, соседским и чужим.
Не может без бухла поэт!
Нет водки - рифмы тоже нет!

Наличие бухла в стакане,
Бумаг в кармане пиджака,
Девиц в горячей русской бане
Разбудит музу на века!

Чу! Утро звоном тяжким
Засуетилось в голове....
И не к перу рука, а к фляжке,
Не за столом, а на столе.

Но он не сломлен, он, бывало,
Себя вообще не узнавал.
Но пил, закусывал устало,
И, вспомнив,снова стих писал.

Где б не застала ночь поэта,
Где б он похмелье не застал:
Канавы, кабаки и флэты -
Везде поэт стихи писал.

Цирроз не сломит и делирий,
И абстинентный злой синдром...
...Подобно воинству валькирий
Ворвутся вирши в каждый дом!

Не истребить неистребимый
Его свободный смелый дар!
Он пил, и пел вчера и ныне
Родной любимый Багучар.

И будет петь, и будет пить!
Иначе просто не дано!
Могучий дух не истребить -
Опять кабак. Опять в говно!

Один говно в клозет бросает,
Другой - разбрасывает на....
Поэт - прилежно собирает,
И вот - конфетка из говна.


Рецепт рецептов - вот поэма!
И потирая руки он
Поёт , испробовавший сэма,
Звучит души аккордеон.

И колебаний страх минутен..
Идет под рифмы вирш первач.
Идет, пока приятно мутен,
Вонюч дрожжами и горяч.

Горячим быть он перестанет,
Вонять и пахнуть прекратит-
Поэт раздумывать не станет:
Он сэм в желудке вскипятит.

И вновь - в какашку! Пусть канава
Талант вновь примет на ночлег,
Пускай ментовская облава -
Ничто не сломит мыслей бег!

И водопадом меткой рифмы,
И ураганами поэм
Пройдёт поэт, король хоризмы,
По частоколу из проблем.

Не уколов ноги и жопы,
Не рухнув прямо вниз еблом,
Прекрасных рифм калейдоскопы
Поэт запустит к нам гуртом.