Озябли уж лапы, по алому насту,
Я скрёб себе тропку, от гордых людей,
И шерстью щетинясь, готов я поклясться,
Что ласка забыта, за бытом их дней.
Я куцый щенок, но не волк, не такой я,
Погоня за шкурой, который уж год,
Ревущие трубы, летящие колья,
Но сердце горит, как свечи фитилёк.
Скажите родные, щенок вам помеха?
И смех здесь и слёзы, в единой мольбе,
Я ползал по насту, под скорбное эхо,
Я скрёб себе тропку, от гордых людей.
88. Не волк
© Copyright: Алексей Кончаковский, 2011
Свидетельство о публикации №111072100148
Свидетельство о публикации №111072100148
Рецензии
