Пророк

Как странно…жизнь меня не покидает,
А кровь стекает медленно с руки.
Душа моя, как будто умирает,
А голос внутренний кричит: «Беги!
Ну что ты делаешь, дуреха?
Ну, разве в этом будет толк?
Найди себе правдивого пророка
И он откроет тайны уголок.
Докажет он тебе, что жить должна ты,
И жизнь твоя важна для мира тьмы...»
Я крикну: « Нет!
Я не хочу быть темной!
Во мне ведь нет ни капли темноты!»
« Э нет! Не ври, дуреха!
Поверь, я знаю больше твоего.
Найди себе правдивого пророка
И расспроси подробнее его.
Твоя душа уже темнеет,
Глаза вдруг изменили цвет…»
« Нет! Не хочу! Не надо! Не поверит
Никто! Такого в мире нет!»
«Нет?! Ну так поверь, дуреха!
Произнеси заветные слова!
Найди себе правдивого пророка…»
Но кругом голова…
Я чувствую тот миг вот вот наступит
И жизнь покинет грешную меня,
А голос внутренний кричит: « Наступит
День и ты поймешь себя!
Почувствуешь в себе шальную реку,
Таинственных мечтаний, страсти, темноты…
Поверь тому правдивому пророку,
И он докажет, что в тебе нет доброты!»
«Зачем пророк? Сама я это знаю!
Я столько в жизни сделала добра!»
И в сердце в миг кусочек вдруг растает
И понимаю я: « Жила б еще! Жила!»
Но поздно…речка жизни сохнет,
А лужа крови на полу растет…
И поняла я истину так поздно…
Но вот теперь это уже не в счет…