Такая грусть на Белом Свете,
что даже оторопь берёт.
И всё стекается в Поэте,
и всё идёт наоборот:
за белое был выдан чёрный
небесный цвет в осенний год,
и ход часов в тиши бесспорной –
эпохи истребленья ход,
всё выдавалось за успехи
и поражения побед
скрывались памятью огрехи,
давалось чванство на обед,
на ужин подавалась подлость,
на утро праведная месть.
И шёл метельный год не горбясь,
мела метель, позёмкой – лесть
всё извивалась в подворотне
давно минувшей суеты.
И по брусчатке шли поротно
солдаты злобной доброты,
бросали стяги и знамёна
под ноги красным палачам.
Кружила чёрная ворона
над нами часто по ночам.
Такая грусть на Свете Этом,
что криком хочется кричать...
во след за радостным Поэтом,
но мне не хочется мычать
по поводу не спетых песен
на сцене жизненной любви,
где установлен крест на месте
кровавых буден на крови.
Из буден на крови
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111072101079
Свидетельство о публикации №111072101079
Рецензии