Cова

Сова стремительно летит ,
по небу толстою кубышкой ,
слегка крылами шевелит ,
охотится в ночи за мышкой .
А мышка спряталась в нору ,
еще судьбы своей не зная ,
что , вдруг , окажется к утру ,
в совином клюве , запятая ...
Нет , здесь пожалуй , будет знак ,
из многоточий состоящий ...
Полет совы , ведь не пустяк ,
кромешность тьмы , превосходящий ...
В ночи , бесшумно , снова плыть ,
по небу , гнать свою охоту ,
сова - совят своих кормить ,
лететь к мышам,как на работу -
вся бесконечность будет в ней
и в этом маленьком раскладе -
парить во тьме , среди теней
и видеть все в своем масштабе ...
И будет сей незримый труд ,
солнцевороту отраженьем ,
среди вселенных , где-то тут ,
ночному воздуху движенье ,
предаст бесшумный шелест крыл ,
во тьме , парящей над кострами ...
Средь сонм рассыпанных светил ,
под роковыми небесами ,
полет совы , ночной полет ,
окутан маленькою тайной ...
Как жизни всей круговорот ,
как смерти шорохи , случайной ...