Бесо

Он какой-то нереальный, мама, словно выдуманный герой,
Он так держит спину прямо и взгляд у него волевой.
Его губы...о мама, мама- разве можно их описать...
Он в сердце целуют пряно, нет сил на ногах устоять.

А глаза у него цвета виски или даже коньяк Решелье...
Такой цвет не забудет быстро начинающий сомелье.
Его руки сильны и жилисты и в объятиях они нежны-
Детские, мягкие, быстрые, до нервов обнажены.

Он так улыбается, мама, что даже убогий слепой,
Слышит и против боли смеется над горькой судьбой.
В улыбке его столько неба и искренней доброты,
Что даже в зною увядшие наполнятся жизнью цветы.

Таких не осталось искренних, чистых с детской душой,
Наивных и в человечности сотня из ста- шкалой.
Падением, горем не сломленный, предательством не очернён,
И своему же творению всевышний теперь удивлен.

А имя его в  сердце врезано,незаживающий штамп.
На вечную память отмеченный мой трафаретный эстамп.
Крепкое как эспрессо, сладкое- как поцелуй.
Мой мальчик грузинский, Бесо-любовь мне свою даруй!

Он нереальный, мама, от голоса стынет кровь в венах,
Необратимые изменения от каждого звука в генах.
Он настоящий, мама, он человек, он живой.
Милый, любимый, ласковый, желанный, такой родной.