Из двухсот войн пугает – твоя война,
Во всех любовях моих – ты правишь бал.
Кто ж подумать мог, что эта весна
Рухнет в глубокий осенний провал?
И листва не золото – боль в душе.
И дожди – не изморось, слёз поток.
Слышишь, я же сдался тебе уже,
Выиграть эту войну я не мог.
Всё успокоится – вой, не вой.
Рвутся нервы струнами – звон стоит.
Бей не сильно близкого – он живой,
А что улыбается – просто вид…
Бей не сильно близкого, он живой
© Copyright: Сергей Пашаев, 2011
Свидетельство о публикации №111072007920
Свидетельство о публикации №111072007920
Рецензии
