Старый трактир

Мне очень долго не дают уснуть
Живые стоны из открытых окон.
Там люди плачут, но не в этом суть,
Наверное, и им сегодня плохо.

Звонит советский, с диском телефон.
Спустился в бар, бармен налил мне пива.
Ещё чуть-чуть, и вновь заглохнет звон,
Такой ужасный, но такой красивый.

Я пью лишь потому, что я устал,
Я пью от горя пролетевшей жизни.
Среди кубинских дорогих сигар,
И преданных рабов капитализма.

Уродливых от алкогольной тьмы,
Что заложили брюки и рубаху.
И тех, что за полшага от тюрьмы,
Иль крупного финансового краха.

Здесь были все, и кто кого пьяней,
Не понял бы сам чёрт из табакерки.
Но мыслили действительно ясней,
Обедавшие офисные клерки.

Я пил не от бессонных вечеров,
Куда важнее было бы проснуться.
И вновь вздохнуть, не подбирая слов,
Но вряд ли мне удастся оглянуться.

Когда любил, я был совсем другой,
Откуда-то брались такие силы…
Что поднимали точно, как на бой
И снова открывали перспективы.

Сейчас же здесь сижу, мой краток век,
А может это только лишь усталость?
Ведь устает безбожно человек,
Когда других занятий не осталось.

Когда все письма брошены в огонь,
И сожжены следы воспоминаний.
Среди остатков сам себя не тронь,
Поскольку чувства самый тяжкий камень.

Я встану, и от стойки отойдя,
Вдруг вспомню, что не заплатил по счёту.
Я здесь, сейчас, освободил себя,
А может просто место для кого-то.

Оставь своё мнение в моём блоге: http://goo.gl/5Rv5hz