Окно в Петроград

…Так идут державным шагом –
          Позади – голодный пес,
Впереди – с кровавым флагом,
          И за вьюгой невидим,
          И от пули невредим,
Нежной поступью надвьюжной,
Снежной россыпью жемчужной,
          В белом венчике из роз –
          Впереди – Исус Христос.

          А. Блок. «Двенадцать»


Петроград. Зима. Трещит мороз.
И люди, и дома заиндевели.
И Он в холодном «венчике из роз»
Идет - куда? - из глубины метели.

Распахиваю дверь, кричу: «Сюда!
Согрейся, разотри ступни босые!»
И Блоку мысленно: «Зачем ты навсегда
Забыл его в завьюженной России?!»

Ведь ты же знал! Ведь ты не мог не знать,
Какая сила в гениальном слове.
Но ты так написал, а нам гадать:
«Кровавый флаг» не от его ли крови?

А может только я в своем «окне»
Так часто вижу силуэт прозрачно-синий?
И страшно только мне, и больно – мне
И за Него, и за метель в России?

Зову и выбегаю в Петроград!
Но тает в «снежной россыпи жемчужин»
Его смиренный и молящий взгляд:
«России или Блоку был я нужен?»

…Пророчество поэта? Просто жест?
А может – дань рубиновому штофу?
Несет кровавый флаг – свой тяжкий крест
Христос на нашу русскую Голгофу.

Бегу по Невскому, блуждаю наугад
Среди кричащих глоток, бурь, листовок,
Но снегопад укрыл и след, и взгляд…
«Стой, кто идет!» да бряцанье винтовок.

Я возвращаюсь, я опять дрожу,
Лицо, как от пощечин, разгорелось.
Едва у теплой печки отогрелась,
И снова в темный город выхожу.

Ищу, зову, хочу сказать: Довольно,
Прошли «Двенадцать», но не встанет Блок,
И каждый выстрел – холостой хлопок,
И мало тех, кому, как прежде – больно.

К тебе, поэт, уже не докричаться.
Твоим пророк, не верю я словам!
Но кто напишет за тебя анти- «Двенадцать»,
Чтоб он вернулся из метели в храм?

…
Я ничего не стану объяснять
И толковать для слуха неофита.
Написанное стержнем из графита
Не стоит со скрижалями равнять.