Бабушке

Ты снова скучаешь одна,
Внимательно слушаешь звуки.
Сидишь, и грустишь у окна,
Все ждешь, что сейчас придут внуки.

Пусть они опять далеко,
Ты мечтаешь их снова увидеть.
Ведь обязаны ездить  они,
Чтоб тебя не задеть, не обидеть.

«Написали бы бабке письмо,
Если уж не хотят сюда ехать,
Три строки: живы, ждем,
Из-за дел недосуг нам приехать».

Нет, ты их не винишь,
Ты стараешься их оправдать,
Тем, что, дескать, мороз,
И что надо весны подождать.

А весной успокоишь себя,
Мол, экзамены вскорости будут,
Но как только сдадут их они,
Сразу в гости, на лето, прибудут.



Только лето пройдет за весной,
Листья охрой раскрасит осень.
И глядишь, уж над белой землей,
Поднимаются лесенки сосен.

Ты бы рада к ним съездить сама.
Но уже тяжело – постарела.
И сидишь потому у окна,
И глаза все свои проглядела.

Написать обо всем тяжело,
Старикам же в сто раз тяжелей,
Одиноко смотреть сквозь стекло,
Мерить взглядом просторы полей.

Нам своих стариков бы сберечь,
Ведь их радостей очень немного.
Нужно в душах их радость зажечь,
И сполна дать им счастья земного.

Нужно их, стариков, нам беречь,
И поменьше тревожить разлукой.
На земле не найдешь ничего,
Что для них было б большею мукой.