Свинцовые сны

Яжду тебя
В каждый свой сон.
Приходи.
Посиди со мной у окна,
на подоконнике,
свесив ноги туда,
откуда ни я , ни ты,
не вернемся,
если шагнем.

Птицами были мы
в прошлых жизнях,
может пулями,
может бомбами...
Пулю мне между глаз,
прямо в точку.
По губам
поцелуй, что пощечина.
Прямо в цель.
Если хочешь,
я нарисую ее,
тебе будет легче ведь
целится,
не отвлекаясь на мой
девичьи дрожащий рот.
Я той же помадой
на лбу у себя нарисую мишень,
которой писала тебе на стекле
что люблю,
Которой красила губы
для встречи с тобой,
Которую ты глотал
жадно
вместе с слюной
перемешаной нашей.

Снимай с меня платье
с узором нелепых цветов
нежно,
дулом под лямки
бюстгалтера,
несколько пошло...
железно... холодно...

целуй мое тело
везде, где его
не коснется пуля,
до синяков
сильных...
пусть остаются,
их не найдут на моем
перезревшем трупе.
Целуй меня так
страстно,
как только можешь!
И так же больно.
Это последний раз,
последнее соло
нас обреченных.

На улице будет дождь,
он умоет нам лица,
когда нас найдут и
вынесут.

Держи меня мертвую за руку
перед выстрелом.
Бони и Клайд
обзавидуются.
Первая пуля влюбилась в меня
намертво.
Не отпускай меня,
Не отпускай меня!
щелк... и бах!
падаем...
ластимся...

Я открываю глаза —
Мир зацикленный в
климаксе.
Утро плавно взрослеет, стареет
вечером.
Нет ни тебя, ни твоих
поцелуев на шее.
И только эхо от выстрелов
в черепе
навязчивым грохотом.
И я продолжаю ждать тебя.
В каждый свой сон
свинцовый.