Догорает рябины костер,
Он моих не согреет рук.
Клен объятья свои распростер,
Сколько с ним разделили мы мук!
Сколько тайн я поведал ему!
Сколько дум и причудливых снов!
Он не спросит: зачем, почему?
Он поймет все без лишних слов.
И сегодня мы с ним вновь одни,
Лишь дождя серебристый звон,
Лишь ушедшие в прошлое дни…
Лишь рябина, да я и клен.
Он как будто совсем постарел,
И до жалостных слез одинок,
Только рядом рябины костер,
И на ветке – увядший листок.
Осень
© Copyright: Ингвар Бови, 2011
Свидетельство о публикации №111072000399
Свидетельство о публикации №111072000399
Рецензии