Бродяга

Уставший свет фонарей вдоль обочин, подземные переходы спят.
А в них обитает какой-то бродяга, которому лет уже тридцать пять.
Под ухом его спит мирно гитара, он уже бросил недели считать,
Он не видел давно глаза своей мамы и не помнит какая на ощупь кровать.
А ведь наверное он был влюблённым и мог сочинять любимой стихи,
За что же его дурацкой невзгодой обычные дни сюда занесли?
Вокруг него море невзрачных прохожих, которые быстро спешат по делам,
А он надрывается, лезет из кожи чтоб кто-то ему монету подал.
Усталый бродяга отложит гитару, облокотиться на стену и вдруг
Его окружит воздух свежий и полетят монеты из рук.
Он наконец-то поймёт чего хочет, он хочет счастливым быть как и все.
Не просыпаться от дрожи ночью и не скрываться в глухой темноте.
Он же пытается выйти наружу, жизнь свою всю сначала собрать,
Но ему стимул какой-то нужен, а он не видит за что воевать.
Он попривык к подземной жизни и к этому эхо от сотен гитар,
Ему торопиться, пожалуй, не к спеху, он ничего не обещал.