Альманах Жарки Сибирские новая редакция, 3, июнь 2

 


О народной поэзии

     Задумался о самом термине – «народная поэзия» - и представил себе многочисленные фестивали народного творчества в наших городах и весях, конкурсы чтецов в местных ДК и клубах, «литературные» страницы в районных и поселковых многотиражках…
     Что же это за феномен такой, народная поэзия? Существует ли она в действительности и, если существует,  что можно сказать об её отношении к литературному творчеству? Она – составная его часть или только претендует на то, чтобы называться литературным творчеством?
     Вспоминаю недавний эпизод. В сентябре 2010 года открыл в Стихи.ру страницу «Жарки Сибирские» с целью опубликования книги народной поэзии Новосибирской области, собранной с помощью Евгения Смагина и Людмилы Корниловой (Бердск) в 2005 – 2008 годы. И кроме уже присланных для этой книги стихов из более чем половины районов области, стал приглашать и авторов Стихи.ру. И вот, один из авторов,  профессиональный журналист и литератор из Новосибирска, поначалу согласившийся на публикацию одного из своих стихотворений в этом сборнике,  видимо приглядевшись внимательно, неожиданно заявил:

     - Что вы придумали! Нет никакой народной поэзии! Глупая и вредная это затея – создавать книгу народной поэзии. Что такое народ – и что такое его поэзия? Нет народа,  занимающегося литературой, есть несколько самодеятельных авторов, считающих свои вирши стихами! На самом деле это никак нельзя называть поэзией…

    Вот как! Ни больше и ни меньше…

    И когда пришел в областной союз писателей со своим проектом, на меня посмотрели как на человека со странностями: - О чём это вы? – какая поэзия? – Вот, посмотрите. - И мне показали целый ворох самиздатовской продукции, присланный из различных мест области. – Разве это можно читать? Разве это можно назвать поэзией? По-детски наивная писанина, уровень сочинений средней школы…

    Отобрав из предложенного вороха несколько более-менее сносных авторских и коллективных сборников,  удалился, несолоно хлебавши и не заручившись поддержкой.
    Но справедливости ради надо сказать, не все писатели были такого мнения. Нас поддержали многие, а известная сибирская поэтесса Нелли Закусина даже согласилась стать главным редактором проекта, и написала предисловие к первому номеру альманаха поэзии,  вышедшему в свет летом 2011 года, кстати, известным самиздатовским способом…
    Известный во всем мире писатель и поэт Геннадий Прашкевич тоже дал своё стихотворение для одного из номеров альманаха.
    Вслед за ними к нам в альманах и на страницы нового литературно-художественного портала «Жарки Сибирские» пришли и другие писатели и поэты, профессионально и успешно занимающиеся литературным творчеством.
    Так вот,  значит, можно говорить о народной поэзии, -  и она существует в реальности?!
    Николай Костомаров, известный русский историк и поэт ХIХ века, писал:

  -  У всех европейских народов видна любовь к народности и уважение к народной поэзии. Везде собирали народные песни, объясняли их, подражали им; везде народность - и в науке, и в словесности - нашла себе представителей.

    И далее:

   -  Всякий народ, рассматриваемый как единое лицо, имеет свой идеал, к которому стремится. Оттого, напр., историк, описывая деяния своего народа, старается те черты, которым сильно сочувствует, изображать в благоприятном свете. Для узнания народного характера надобно поступать так, как с человеком, которого желают изучить: надобно искать таких источников, в которых бы народ высказывал себя бессознательно. К таким источникам принадлежит литература.

    Достаточно приводить цитаты. Их существует  великое множество, и любой современный человек с помощью интернета может детально изучить любой вопрос,  а тем более вопрос о народной поэзии.
    Не будем доказывать очевидное, а лучше сделаем вывод, что народная поэзия является основой поэзии профессиональной! – И ни Пушкин, ни Есенин не состоялись бы как гении, если бы не опирались в своём творчестве на глубочайшие и плодороднейшие пласты народной поэзии!
    И ещё один вывод-надежда: может быть, наши с вами стихи, в частности, опубликованные и в номерах нашего альманаха, станут отправным пунктом для нового гения русской поэзии…

Петр Корытко,
Новосибирская область

   

Софья Арнгольд, Бердск, Новосибирская область
Разговор с Чеховым
http://www.stihi.ru/2011/02/13/3472

-  Скажите, Чехов, честный мой писатель,
Враг пошлости, мещанства, суеты,
Живя (как вам казалось) в век печали,
Мечтали об эпохе красоты?..
Томились  ваши «сёстры» от безделья –
«В Москву, в Москву…» -
Жизнь новую начать…

Другие братья, сёстры, всё отринув,
И стыд, и совесть, и мораль, простите,
«Работать» стали: казино открыли
И клубы игровые… Не стесняясь,
Засели всё купить и всё продать.
И в ход игры пошли друзья, подруги,
Дома, квартиры, жизнь, что раз дана…
И с бешенством, и рвеньем суетливым
И хапают, и хапают: давай!
И нет сомненья, хорошо иль плохо,
И где добро, а где гнилая ложь,
Забыли и забылись – всё ничтожно,
И - только доллар, -  всё перешибёшь!

- Скажите, Чехов, умный мой писатель,
Когда мечтали вы поднять с колен раба
Незлобивой иронией и шуткой,
Смеясь без гнева над житухой мужика,
Такой хотели ему доли,
Чтоб он, забыв Отечество и славу
Былых походов и былых времён,
Свою Отчизну продал… вновь за доллар:
В Америку, на  Запад, на работу
Шёл наниматься, ютясь в углу чужом?..

- Скажите, Чехов, доктор мой отличный,
Спасая от холеры и чумы,
По сколько  брали вы за боль и за страданье
С ребёнка, с женщины? Разбогатели лично?
Построили (с несчастья) счастье от чумы?

Забыв о долге, клятве Гиппократа,
Врач  не колдует, чтоб спасти, вернуть:
Теперь по договору он врачует…
За сумму энную на операцию кладут.
И вновь в ходу и лесть, и пресмыканье,
Свои, чужие, главные ходы, торцы…
И вновь одни живут в лачугах, а другие
Отстроили прекрасные дворцы.

- Скажите, Чехов, добрый мой рассказчик,
Вздыхая в мире «тонких» подлецов,
Непробиваемых чинушей, сытых генералов,
Мечтали вы о доблести солдатской,
О долге, святости и мире средь миров?

Но в Белокаменной свои в своих из пушек
Палили… чтобы трон занять.
И отстояли, и страну разбили,
Предав, продав, забыв былую стать.
…Читая ваши повести, рассказы,
Из дали слышу голос ваш, и вижу
Серьезные и грустные глаза,
И деликатное, как впрочем, и всегда:
«Скучно вы живете, господа…»

- Простите, Чехов, друг мой и наставник –
Несовершенство тянем за собой,
И пошлости, и грязи, и разврату,
Вражде, бюрократизму, казнокрадству
Мы до сих пор, не истребив в душе раба,
Не дали бой, хоть афоризмы ваши
О красоте души и тела, и лица
Мы помним… Как прекрасна ваша вера!..
Когда-нибудь, не в эти вот года,
Мечты, сливаясь, станут вдруг реальны,
Восторжествует Человек, его краса…
Читайте Чехова, друзья и господа!


Вадим Бакулин, Оренбург
Редкий дождик
http://www.stihi.ru/2011/12/10/730

Ах, степь, позволь
Твои пригладить космы -
Волнистые седые ковыли,
Прилечь на час...
Уйти душою в космос,
А телом слушать стон родной земли!

Пусть редкий дождик моросит - не страшно!
Я чувствую, в тревожной тишине,
Как близкие мои с небес погасших
Слезой горючей плачут обо мне.

Жаль, что не слышу их из тьмы небесной.
Любому жесту, знаку - был бы рад...
А эти слёзы - тёплый дождик летний -
Дороже всех признаний и наград.


Виктор Балдоржиев, Читинская область
В полнолуние


Забыв заботы и проблемы,
Постичь не в силах тишину,
Как будто пращур древний, немо
Смотрю на полную луну.

Там, в круге полного сиянья,
Взирают пепельно на нас,
Изнемогая от страданья,
Разводы чьих-то странных глаз.

Но вот растаял пепел мутный,
И снова дивная луна,
Как будто радуясь чему-то,
Улыбкой вся озарена!

И я – в каком-то сновиденье,
Какой-то жизни неземной,
Не ощущаю притяженья
Всего, что связано со мной.
                28 июня 2005 года

Софья Бордакова, Новосибирск
Ночь

Как эльф кружилась над цветком в твоих объятьях...
И догорал любовный шторм свечой на платье...
А ты, взойдя на эшафот кровавой страсти,
Своим оранжевым шарфом мне грел запястья.

И разлетались купола, смеялись тени,
Священник бил в колокола, а мы – летели...
Направо... выход со двора... сплошные кручи...
Мне бьют в лицо прожектора... несчастный случай...

Палач и лекарь – два в одном... за что расплата?
Ужалена веретеном твоим... разврата…
Ночь под замком. Закрыт футляр, вместивший скрипку.
Светает... мне уже пора...
Открой калитку...


Владимир Верхонин, Москва
Озарение
И пройдя испытания болью,
Поднимаясь упрямо с колен,
Возрождаясь из смерти – любовью,
Путешествуя в пропасть измен,
Прорываясь к свободе привольной,
Попадая в ловушки и плен,
Воплощая свой путь своевольно,
Сквозь проклятья и плотность всех стен,
Отдавая другим добровольно,
Свой успех, для благих перемен,
Исцеляя себя от безволья,
И поняв, что – не всё в жизни тлен…
Вдруг… твоей красотой озарился,
И, сжигая в себе толщи лжи,
Понимаю, что – только родился!
Понимаю, что раньше – не жил!

Наталья Власова, Бердск, Новосибирская область
Мечта

Опять в квартире тишина,
Уют, покой и я…
Одна…
Что может быть приятней?
Глупа мечта о кутерьме…
И распорядок, как в тюрьме,
И нет меня опрятней.

Взорвите праздник чистоты
Пелёнки, памперсы. Святы
Над милым чадом бденья.
Пусть шум и гам, и тарарам,
Хана обоям и коврам,
Ведь на ночь – сказок чтенье.

Готова поменять  успех
На детский визг, на детский смех,
И это не кокетство.
Тревожат мысли всё острей –
Успеть бабулей стать!  Скорей
Самой вернуться в детство!

Чтоб внуков в вере утвердить,
Чтоб на причастие водить
Детей по воскресеньям.
Чтоб, глядя в лист календаря,
Признала – жизнь была не зря,
Поставив крест сомненьям


Евгений Глебов-Крылов, Алматы, Казахстан
Детство
http://www.stihi.ru/2011/01/11/7464

        Мои поздравления массовому читателю с 1 июня — международным днём Защиты детей. Вспомните: в мире падают бомбы, звучат взрывы. Наряду со взрослыми гибнут дети. Политики-временщики постсоветского пространства далеки от понимания необходимости должного образования и воспитания подрастающих поколений!


I         Мчится вдаль вагон, молотя откос,
                Волоча внизу тень кургузую,
                А железа стон, перестук колес
                Позабытую дарит музыку:
                Вижу улочку да из брёвен дом,
                Да лужайку, где одуванчик рос,
                Крыши серые под крутым дождем,
                Утро раннее в переливах рос.


II         Мысли прыгают, скачут бусинкой:
                Вижу я себя в тесном дворике,
                Камыши шуршат – тропкой узенькой
                Я бегу-бегу к ледяной реке.
                Речка быстрая, речка "Снежная",
                Солнца отблески дна касаются,
                Катит стайки рыб в даль безбрежную,
                Где над озером тучки маются.


III        Где над гладью вдруг солнце спрячет круг,
                «Баргузин» взмахнет белой палицей —    *
                И валы-волы вскачь на берег прут,
                И об скалы лбом разбиваются!
                А над речкой мост, по мосту летят
                На восток под стук окна "скорого",
                Машет им вослед ребятни отряд:
                До свидания, мол, до скорого.


IV        А за рельсами, через ряд домов,
                Манит лес ребят елей лапами,
                В полумраке спят острова грибов
                И дремучие веют запахи.
                Вот и камень тот, мохом весь оброс,
                Я на нём стою, как на палубе,
                И – совсем не я – удалой матрос
                Ищет край земли в дальнем плаванье.


V          Вот кедровые, чуть смолистые,
                Шишки плавятся в угольках печи,
                Только я гляжу в небо мглистое:
                Там летит колдун — сеять страх в ночи.
                Вот взял спички я – сеновал поджёг,
                Вот собрался съесть мухоморы я,
                Вот пустил стрелу и подставил лоб,
                Вот бычок боднул – под забором я!


VI         Против станции домик маленький
                До сих пор стоит, лишь состарился,
                Только нет отца: на завалинке
                Чей-то кот чужой умывается,
                Но по-прежнему там снега метут
                Кроет сеть дождя – очертания,
                А по линии поезда бегут,
                За собой зовут в детство раннее.

* На Байкале «Баргузин» — ветер с северо-востока


Николай Губин, Липецк
Любимому городу
На страх врагам моей Отчизны,
В тайге сибирской потаён,
Стоит могучий город-призрак,
Стеной легенды обнесён,

Мне этот город мил и дорог
Уменьем будоражить кровь,
Пусть не был в нём уже лет сорок,
Мне Северск – первая любовь.

Стоит – как богатырь! Красивый,
С тяжелой палицей в руке,
И ключ могущества России,
Зажат в надежном кулаке!

Валентина Денисович, Красноярск
К родным берегам…
http://www.stihi.ru/2011/04/23/5771

Вечереет,  растоплены  печи,
Дым струится от крыш к облакам.
Через годы спешу к Вам навстречу
В  Богучаны,  к  родным  берегам.

Надышаться  тайгой,  Ангарою,
Побродить в  переулках  души.
Детство с юностью снова откроет
Мне  калитку к  истокам любви.

Я шагнула опять в первозданность,
В  безмятежность  задумчивых гор…
Деревенский покой, говор плавный
И  гармошки  лихой  перебор.

Здесь начало моё, мои предки
И  друзья, что дороже  родных.
В старом парке на дальней беседке
Улетали  в  мечтах  голубых.

Фотография…  Топятся  печи…
Огоньки мне в окошках горят...
Только в мыслях была наша встреча.
Вечереет... Туманится взгляд.
                23.04.2011 г.


Александр Желамский, Ульяновск
Томску
http://www.stihi.ru/2009/12/03/5317

Причудливо вьётся речная полоска
И высится град на крутом берегу.
Вы можете просто быть городом Томском,
Вот только я просто
Вас звать не смогу.

Резных теремов потемневшие доски,
Густых кедрачей строгий царственный вид.
Вы можете просто
Быть городом Томском,
Но нет городов чтобы с вами сравнить.

Тайга и морозы. Звериные кости.
Незваные гости с враждою вокруг.
Вы можете просто
Быть городом Томском,
Но пусть вас не пробуют брать на испуг.
 
Таких нет наук и ремёсел заморских,
В каких не блистали бы ваши умы.
Вы можете просто
Быть городом Томском,
Россию спасать от неграмотной тьмы.
               
Без всяких наград и столичного лоска
За столько веков, что у вас позади,
Вы можете просто
Быть городом Томском,
Простым словно крест на сибирской груди.

И тополь ваш старый с красою-берёзкой,
Над каменным мостиком камень-указ.
Вы можете просто
Быть городом Томском –
И жизнью единственной многих из нас...



Николай Зиновьев, Краснодарский край
День Победы

Воспетый и в стихах, и в пьесах,
Он, как отец своим сынам,
Уже полвека на протезах
Что ни весна, приходит к нам.
 
Он и страшнее, и прекрасней
Всех отмечаемых годин.
Один такой в России праздник —
И слава Богу, что один...


Татьяна Калюжная, Новосибирская область
Весь мир – вокруг меня. Детское воспоминание…

Июль – в зените. Утро как ребёнок:
Умытое, с улыбкой на лице.
Ни ветерка, ни облачка. Спросонок
Сижу на свежевымытом крыльце.

Подлётыш воробьиный с жёлтым клювом
Старательно пытается летать.
Крадётся кот, воробышка почуяв,
Кричит тревожно воробьиха-мать.

Кузнечики вдвоём-втроём стрекочут.
Жучок бесстрашно ползает по мне.
Петух орёт раскатисто и сочно,
Но тонет звук в разлитой тишине.

Хоть звучен мир и пёстр, в нём нету тайны.
Он – весь вокруг меня, и я – внутри.
Я здесь – и нет меня. Душа витает
И с ангелом о чём-то  говорит.

Мне восемь лет. Я точно-точно знаю:
Спешить – не надо: вечность впереди.
Бессмертна я – ведь смерти не бывает.

Важней другое: рядом шмель гудит...


Надежда Капошко, Новосибирск
Тревожат облака


Тревожат облака, влекут.
Волнует их причастность к небу.
И хочется взлететь с разбегу,
Освободившись от забот и пут.
Так хочется взмахнуть крылом,
Повиснув в облачном покое,
И нежно трогать их рукою,
Быть равной в небе голубом.
Парить, не думать о земном.
И, может быть, грозой пролиться,
А после снова возродиться,
Но встать на уровне другом.

Наталья Капустюк, Южно-Сахалинск
Огоньки – жарки сибирские
http://www.stihi.ru/2011/04/16/3764

                Спасибо за вдохновение Зое Сосниной
                http://www.stihi.ru/2011/04/10/1743

Я на них не налюбуюсь -
Разгорелись!
Наклонюсь,
И тихонечко подую:
Жаркие...
Вдруг обожгусь!


Ольга Киевская, Новосибирск
Вселенские качели

Куда торопитесь, куда,
Качели вдохновенья?
Ведь между взлётами всегда
Случается паденье.

Туда – сюда, туда – сюда,
Вперёд – к высокой цели,
Меня качают без труда
Вселенские качели.

И не могу никак решить,
Что хорошо, что плохо,
И не могу себя лишить
Ни выдоха, ни вдоха.

Одно из двух, одно из двух,
Я знаю: или – или,
О, как захватывает дух
От своего бессилья!

Достав заветную черту,
Зависну на мгновенье.
Благословляю высоту
В предчувствии паденья.

И вверх отчаянно стремлюсь,
И падаю неловко,
И всё, чего я так боюсь –
Внезапной остановки.


Николай Климкин, Курган
Ты дворник, ты не человек


– Ты дворник, ты не человек, –
Кричит сосед, когда бывает пьяный.
– Ассенизатор. В наш-то век,
Ты, парень, не того, какой-то странный.

А я не странный, я люблю метлу,
Люблю дворы и сонные бульвары.
Люблю сирень и тонкую ветлу,
И в небе непогасшие стожары.

Да, я люблю, когда порхает снег,
Да, я люблю февральские метели,
Но не люблю за подворотней смех.
Мне эти люди – вот как! – надоели.

Они смеются за моей спиной.
И пальцем тычут в раны пулевые.
Их бы туда, в Афган, со мною в бой,
Где не растут цветочки полевые.

Где звёзды догорают на скале.
Это сгорают наши души.
Они сгорают на чужой земле,
А где-то я кому-то нужен…

Скорей назад, да кто же разрешит?
Мы всё отдали, без остатка.
Уже другой на выстрелы бежит –
Там новые законы и порядки…

А я мету, сгребая в кучу лист,
Назло себе, друзьям и оппонентам.
И двор мой, как всегда, бывает чист
От всяких там ненужных элементов.


Рудольф Ковалёв, Екатеринбург
Мой лес
http://www.stihi.ru/2010/09/26/7008

Ой ты, лес родной,
Достославный мой.
Широко же ты
Пораскинулся.
Там сосна стоит
Вековой стеной.
Небосвод над ней
Опрокинулся.

Высоко парит
Коршун в небе том.
Ему даль видна
Безоглядная.
А за далью той
Снова лес родной.
Сторона моя
Ненаглядная.


Виктор Коврижных, Кемеровская область
У деревни моей…

У деревни моей голубые глаза,
петухами расшитый рассвет.
Там большая дорога спешит на вокзал,
а тропинка бредёт в сельсовет.

У деревни моей – огороды, сады
и немалое стадо коров,
кур полно в лопухах, а в колодцах воды,
только нету своих пастухов.

Ей иметь пастухов – нынче уж не резон...
Не престижная должность, увы...
Скот – цыгане пасут, и берут за сезон
по семь сотен рублей с головы.

Деревенька моя на дорогу глядит…
Перечтёт телеграммки родных...
У деревни моей чай разлит на двоих,
хотя стол на десяток накрыт.

У деревни моей молодые слова
вянут, словно полынь на корню...
Та деревня моя, как при муже вдова!..
Я не вас... Я себя в том виню...


Петр Корытко, р.п. Линёво, Новосибирская область
Уходит Прекрасная Дама

Уходит Прекрасная Дама.
Уходит, не видя дорог,
и вслед ей не смотрит упрямо
притихший от ужаса Бог.

Уходит с обидой... Богиня,
великая женщина. – Ей,
как некогда нежной рябине,
опора нужна посильней,

чем дуб современной эпохи:
в цепях золотых бизнесмен...
Забыты и охи, и вздохи –
одно сквернословье взамен.

Любимая женщина стала
партнёршей, подружкой теперь.
"Всё кончено!.." – Дама сказала
и с грустью захлопнула дверь.

Кому я скажу теперь "мама,
сестрица, – скажу, и – жена"?
Уходит Прекрасная Дама,
как в тучи заходит луна...

Мне страшно. Я бросился к Богу:
– Скажи, без любви как мне жить? –
Молчит... Выхожу на дорогу,
а Он на ней мёртвый лежит...


Татьяна Костандогло, Москва
Ешьте, люди, яблоки…
http://www.stihi.ru/2011/10/16/770

Покатились яблоки
спелые, огромные
пО полу, по грязному,
(Господи!) в метро...
Ты мне пОдал каждое
яблоко - зелёные,
жёлтые и красные -
дум твоих ядро...
Ядра планетарные,
Мир лучится сказкою,
детской сказкой доброю,
тишь да благодать,
Я жива, угарные
ночи пролетарские,
Я - жива! И здравствуюсь
с радостью опять!
А под ней могильные
плиты... Успокоились
те, кто так же истинно
веровал в тебя...
Небеса всесильные
то ли явно, то ли из
родников таинственно
сеют смерть, скорбя.
Говорят, что нет её
вовсе, лютой смертии,
говорят, что жизни нет -
людям снятся сны...
Как бы Бог мой ни было,
чудо - есть! В то верьте, и
ешьте, люди, яблоки
те, что так красны...
                9 ноября 1995


Александр Кухно, Новосибирск
***

Хорошо шагать отавами,
хорошо пробиться чащею
и найти увитый травами
родничок с водой журчащею.
Тонкий солнца луч ломается,
как с волной студёной встретится, -
словно лютик осыпается
и опять цветёт и светится.
А над ними - в море острого,
разнотравного, пахучего
Незабудки жмутся островом
Возле дерева могучего.
Незабудки… То ли выплыли
Из ручья такие просини,
то ли сосны небо выпили -
голубую смолку сбросили.
Мне и радостно, и жалко их,
Мне единственного хочется -
Всё цветенье это жаркое
Не бросать на одиночество.
Хвойный шум, волну кипучую,
солнца луч, что дерзко воду рвал, -
я б унёс, как песню лучшую
и как песню обнародовал.
Где ты, свежесть родниковая,
И цветы, и травы пенные,
да про всё, про это – новое
слово необыкновенное?!
Чтоб других за сердце тронули,
чтоб пьянили пуще солода
День ли синий, сосен кроны ли,
ранний вечер, весь из золота…
Чтоб всегда, в минуту каждую,
а не просто – время выдалось!
Людям виделось, как важное,
красота земная виделась.
Пусть в стихах родятся заново
И сияют в ночи зимние
Под сосной, у комля самого,
незабудок брызги синие.


Людмила Легчило, Крым, Украина
Детство
http://www.stihi.ru/2006/05/20-535

Детство – вкус калины, запах клевера
И кукушка из тайги кричит.
Детство – на отцовской пачке «Севера»
Солнца восходящего лучи.

Стрелы Иван-чая в дымке розовой
Больно режут воздух голубой.
Слезы детства – чистый сок березовый,
Чуть солоноватый над губой.

Детство, залечив зеленкой ссадины,
Кануло неведомо куда,
С пухом голубей в вельветке дядиной,
Даже не оставило следа.

Только почему воспоминания
Просятся, как путник на постой?
Годы – это ведь не расстояния.
В прошлое вернуться – труд пустой:

И не скрипнет дверь подъезда третьего,
И гулять не выбежит во двор
Девочка, в горошек платье летнее,
Две косички на прямой пробор.
                2003


Александр Лихолёт, Воронеж
ЭНЕРГИИ (нежная песнь)

I
Ведь ты слыхал, как клады ищут,
Как по округе слепо рыщут,
Как, место верное найдя,
Вдруг обессиливают разом,
И, дух едва переведя,
Косят вокруг недобрым глазом,
И роют, роют...
Шелуху,
И гниль, и прочую труху,
Сосредоточенно и молча,
Из ям швыряя что есть мочи...

Но если вглубь легко идут
Кладоискателей лопаты, -
Напрасный труд.
Копать не надо.
В том месте клада не найдут! -
Возможно, был он да похищен...

Теперь представь: под пепелищем
Остатки древнего огня,
Насквозь прожжённые породы.
Там, тайну гибели храня,
Смешались с глинами народы.

Вскрой осторожно эти своды.
Замри. И слушай.
Вот возник
В них неокаменевший крик.

Ещё вскрывай...
Но не нарушь
О чём-то плачущий невнятно,
Тебе пока что непонятный
Язык невыгоревших душ.
О том, что сталось в их судьбе,
Они поведают тебе.

Твой взор да будет им лампадой,
Да станет слух твоей лопатой,
Острейшею из всех лопат...
Тогда, сквозь груды кладов мнимых,
Тебе, ничем неистребимы,
Живые клады зазвучат.

II
А знаешь, чем ты был
До мышленья, до слова?
Висит над степью пыль.
И пыль - твоя основа.
Людей живой семьёй
Ещё не сотворённый,
Ты был уже собой,
Но... в пыли растворённый.

Луч зноя с высоты
Сквозь облако пробьётся.
И радуешься ты:
«Основа пыли - солнце!
(«Нет, весь я не умру...»)
И ты со мною вместе»...

Как флюгер по ветру,
Стремится в пыль созвездье.
И, опытом гоним,
В туманность пылевую
Ты тянешься за ним,
Планеты образуя...

И снова будет степь,
И пыль над нею - тоже.
И ты посеешь хлеб,
Всегда один и тот же.

И чья-то суть как быль
Опять тобой вернётся.
И ты увидишь пыль
Гораздо раньше солнца.

III
Счастливые деньки
Костров и мановенья
Искр, высекшихся ввысь,
Но... пепел на снегу...

И вот перед детьми
Сгорело поколенье
Нас, пригоршнями жизнь
Швырявших на бегу.

Исчезнут имена...
Впервые скоротечность
Путей за нами вслед
Увидит детвора...

Но вновь и вновь волна
Людей находит вечность,
Свет черпая в себе
Из нашего костра.

Пусть огненный запас
Истрачивает солнце,
Из мёртвых и живых
Выстраивая дом!

В нём - всё, что после нас,
В наследьях остаётся,
Но всё, что в нас самих,
Темно таится в нём...

Ты спишь. А дом звучащ -
От нас ему не спится.
Легко ль от частых смен
Густот и пустоты?

Но ты услышишь час.
И дрогнут половицы.
И явят щели стен
Нетленные черты!

От имени племён
До имени Вселенной -
Все наши времена
Одна прошила нить:
Энергия имён
Земной шкалы мгновенной...

И смерть была смешна
Попыткой - разлучить!

IV
Ты помнишь свет любви сердец кристальных
В трагедии Изольды и Тристана,
Дошедшей до тебя сквозь норы лет?

Гляди туда: там двуединства силой,
Из глубины могилы вглубь могилы
Возник и врос волною розов цвет.

Из праха в прах! И не был сиротлив он...
Его срезал садовник торопливый
И корни безнадежно корчевал.

Но хваткою бессмертного закала
Земля могил как жизнь его держала...
И цвет над ней бутоны раскрывал.

Так сказ гласит!

Но ты - из ниши новой:
Теперь невнятен сказ средневековый,
Любовь негорячее светляка.

И всё ж, гляди! Ведь нынче каждый знает,
Что лёт луча преграды огибает,
Вновь возвращая свет издалека...

О, если свет Земли - сердец источник:
Не знать ему ни стен, ни оболочек!
И огненной дугой сверкнув во мгле,

Сквозь норы лет летящий неустанно,
Он станет возвращаться постоянно
К любви, что в нас пылала на Земле.


Стас Максимов, Новосибирск
Раздолье

В зеленеющем поле раздольном,
Как в подоле крестьянки простой,
Пёстрый цвет расплескал своевольно
Разнотравный пчелиный настой.

Я иду, то печален, то весел,
За плечами напевы девчат,
Вдоль дороги, дурной, куролесит
Дождь с разводами радуг в очах.

Не объять разом ширь удалую!
Ощущаю, как вьются ростки,
Ожидая струю дождевую,
Тёмной тучи сырые соски.

Напои же собой каждый корень,
Каждый стебель наполни собой,
Чтоб качалось душистое море
Под окном озорницы одной,

Чтоб мычали довольные тёлки
И телят ублажали до сна,
И ласкала бездомные ёлки
За околицей баба-сосна.


Виктор Мардони, Новосибирск
Русская петля
               Ты не вой, не плачь, а смейся – Слёз-то нынче не простят.
                Сколь веревочка ни вейся, – Всё равно укоротят! (Разбойничья», Высоцкий)

Ах, вы рощи да пеньки, –
Милая сторонка,
Лучше нет, чем из пеньки
Русская верёвка.
Та ещё… о двух концах,
Мягкая в изгибе,
Первый узел на руках,
А второй на дыбе.

Служит тем, кому придётся,
Суть основы – конопля…
Как веревочка не вьётся –
Получается петля.

Нынче ночи не светлей,
Да и дни не ярче,
По веревочке своей
И грустим, и плачем.
Есть на каждого она...
Ловко вьётся, шельма...
Выпрямляется спина...
Подставляя шею.

Ах, вы рощи, ах, вы, пущи, –
Комары, мошка и тля…
Чем бедней, тем давит пуще
Эта русская петля.


Любовь Мохова, Красноярский край
Енисею
http://stihi.ru/2011/02/02/4007

Есть много рек неугомонных, буйных, диких.
У рек – у каждой свой характер, глубь и ширь.
Они, как люди – не бывает рек безликих!
Лик Енисея – Ясноокий Богатырь!

Мир утопает в Енисейской, звонкой сини:
Ему важны и краткий миг, и долгий век;
В нём мудрость дЕдов и уверенность России;
В нём сила всех таёжных, шумных рек!

По берегам – посёлки, временные станы,
Тунгусов чумы и нефтяников балки.
И к Енисею все притоки руки тянут
И, знаю, их рукопожатия крепки!

И пусть теперь в далёких землях зёрна сею,
Но точно знаю, что обратно прилечу…!
Притоки звонкие прильнули к Енисею,
Как льнут девчонки к богатырскому плечу.
                19.06.09.


Юрий Мочалов, р.п.Линёво, Новосибирская область
Крещусь

Серпом крещусь,
На поле выйдя перед жатвою.
Вокруг такая необъятная
Святая Русь.
Мечом крещусь,
На поле выйдя перед битвою,
Чтоб побеждала ты с молитвою
Святая Русь.


Светлана Нецветаева, Чита
Мокрый стих

Снег вплетался в прозрачную сетку
Налетевшего с юга дождя.
И стучалась мне гостьею ветка,
И окно открывала ей я.

Пальцы пачкались треснувшей почкой,
Лёгкий шорох мешался с дождём,
И слагалась из запахов строчка
И сбивала вниманье моё,

Отвлекала ненужной тревогой
Всё о том, что не прочен сей час…
Ну, а дождь побеждал понемногу,
Но смывался водою из глаз…

Город серый взрывался рекламой,
А стихия гасила цвета,
И от строчки, незначащей самой,
Разливалась в душе чистота…

Капли падали с жилистой кромки,
Оживляя весенний триптих.
И под дождь вдруг случился негромкий,
Мокрой почкою пахнущий стих…


Ольга Никитина-Абрамова, Искитим, Новосибирская область
Общая
http://turizm.ngs24.ru/object/1472/

Есть чёрный омут рядом у ключа,
Там не видать ни дна, ни тины...
Нырнёшь и задохнёшься сгоряча
От хлада игл, пронзивших спину...

Так на пути у ручейка есть храм,
Такой невзрачно-неказистый,
Забился ключ в костях Сиблага сам,
Святым  прозвали искитимцы.

Так множество из малых ручейков
Сплетает бурная стремнина
Великих полноводных рек венок,
Как в руслах, общую судьбину.


Владислав Окладников, Бердск, Новосибирская область
Инь-ян

Инь-Ян – развития начало.
Вселенский Змей над Чашей вод…
Вдруг в Беспредельном прозвучало:
«Самопознание, вперёд!»

Самопознание природы,
самопознание души…
«Не зная броду, лезем в воду»  –
то воспаряем, то грешим.

Мужское, женское начало…
То проникаемся, то – врозь.
Судьба качели раскачала,
в итоге – стрессы и невроз.

Располовинилось единство.
Всяк – одеяло на себя.
Жена на мужа, муж на принцип,
сердец содружество губя.

Исчезла стройность Домостроя.
Вопрос жилищный душит быт.
Сломать семью и вновь построить
не проще, чем, простив, любить.

Эмансипация от роду –
феминизации сестра, –
цивилизации уроды…
две кучки пепла от костра.

Женоподобные мужчины –
округлы формы и мозги.
А дамы – грубость без причины
и деловитость – на торги…

Хотите воли? Бога ради! –
Вот вам кувалда, лом, метла…
Свобода – в огненной ограде,
познав её, сгоришь дотла.

…Я что-то нынче разворчался,
да тема, видно, не проста:
кто друг до друга достучался,
тот понял Истину Христа.

Любовь! Казалось бы, всё просто:
духовность, общность и интим…
Но от рожденья до погоста
мы разделяем Ян и Инь.

А в них – гармония Вселенной:
и в Инь есть Ян, и в Ян есть Инь.
Лишь равновесие нетленно.
Мы вместе – боги. Врозь – полынь.

Матриархат, патриархат ли –
наводим тени на плетень.
И получается по факту:
не ян, не инь… а просто – хрень!


Марина Планутене, Москва
Сибирь. Мне четыре. Все вместе
http://www.stihi.ru/2010/01/29/73

Апрель. Тайга. Мне четыре.
Мама сидит на кочке. Читает.
Я брожу вокруг и ищу сон-траву.
Тонкое деревце, чуть выше меня,
А под ним – с прошлого лета
Россыпь рубиновых ягод!
Несу маме попробовать...
Надолго остаюсь уверенной,
Что клюква
Растёт на деревьях.

***
Раннее утро. Небо оранжево.
Ели сини. Луга зелены.
И жарки, жарки...
По чистому шоссе
На бирюзовом мотороллере
Едем сажать картошку!
Я стою впереди, ветер в лицо,
Мама держится за папу.
Все вместе!

***
– Смотри, какой я ловкий стрелок!
Папа вскидывает ружьё
И серенький комок падает
С вершины ели в снег.
– Что ты наделал! Что она тебе сделала! –
Отец в смущении.
В углубление от сапога кладет птичку
И ставит крестик из веточки...
Много дней не могу с ним говорить...

***
Синий вечер.
Сижу на подоконнике, одна,
Носом в стекло.
Вот, наконец, они идут вместе!
Входят, засыпанные снегом.
Смеются. Достают из сумки
Большого пластмассового медведя
С чёрным носом.
Для меня.



Петр Подорожный, Бердск, Новосибирская область
В душе у любого имеется свой Эверест…

В душе у любого имеется свой Эверест,
Он – для восхождений... Когда с покорённого пика
Мы взглядом победным и гордым поводим окрест –
Нам в сёстры годится богиня крылатая Ника.
А были минуты: повиснешь, вцепившись в карниз,
И небо – не небо, а лишь пустота голубая –
Надвинется сверху, а сердце покатится вниз,
Попутно о выступы прежних тревог ушибаясь.
В такие минуты – под тёплую крышу залезть
Вдали от ветров и метелей на вздыбленных скалах.
Всё – прочь: театральных щитов легковесную жесть
И тяжесть мечей, что из камня огонь высекала!
"Всё – прочь!" – мы кричим, а в душе – молчаливый протест:
Не нам обживать отрешённо и мирно подножье...
"Всё – прочь!" – это просто неловкий сценический жест,
А в жизни нам ближе ведущее вверх бездорожье.
И я обращаюсь к штурмующим свой Эверест –
Суровый хребет, а не холмик мещанский убогий:
 – Возьмите с собой. На вершину. Сегодня я снова воскрес
Для трудных подъёмов, забот и высокой тревоги.


Ольга Пономарёва,  Искитим, Новосибирская область
Горит рябина на ветру

Горит рябина на ветру,
Горит, пылает.
Слезинку я тайком сотру,
Ну что ж, бывает.
Бывает в нашей жизни всё -
Разлуки, встречи.
Любовь, как вешняя вода,
И снег на плечи.
Горит рябина на ветру
Багряным светом.
Зовёт к осеннему шатру,
Где скрылось лето.
Где я счастливою была,
Была любима,
И как купина я была
Неопалима.
Ты не зови меня к себе
Тоска-кручина.
Горит рябина на ветру,
Горит рябина.
Теперь и мне покоя нет -
Душа пылает.
И лишь рябинушка одна
Об этом знает.


Ирина Санадзе, Тбилиси, Грузия
William Blake – Love s Secret
Тайна любви

Слов любви не говори –
О любви молчи;
Ведь невидим нежный бриз,
Тих, неизречим.

Я любовь мою в слова
Выплеснул до дна –
И, от страха чуть жива,
Прочь ушла она.

Путник как-то мимо брёл,
Лишь вздохнув в ночи,
Он с собой её увёл,
Тих, неизречим.


Never seek to tell thy love,
Love that never told can be;
For the gentle wind does move
Silently, invisibly.

I told my love, I told my love,
I told her all my heart;
Trembling, cold, in ghastly fears,
Ah, she did depart!

Soon as she was gone from me,
A traveler came by
Silently, invisibly:
He took her with a sigh.


Константин Свириденко,  Екатеринбург
В Сибири реки текут на север…

Облачком звёздочек бархатных
Ты прикорнёшь в ладонях,
Донельзя нежная, жаркая…
Карма моя – бездонная!
Я утону в этом облаке,
Волосы – нитями звёздными!
Войлок под плечи… Волоком
Баржу по суше. Поздно мне
Плыть по течению, радуясь:
Реки – в другую сторону!
Пусть я – бурлак, нарядное
Облачко мне… не вороны
Над головою кружатся:
Синь-синева! И – облачко…
Ты лишь – моя попутчица,
Ты лишь – моя неволюшка…
Ты, в облачении бархатном,
Взгляд твой – чуть-чуть рассеянный,
Но пригодится баржа нам:
Вот та река – до севера!
Нас унесёт течение
В северный храм, с обрядами,
Облачко ты весеннее,
Как же я не нарадуюсь!


Ольга Северова, Кемеровская область
Ах, река моя, речушка

Ах, река моя, речушка,
У истока я – девчушка!
По болотам пробежалась,
Ручейками пополнялась,
Стала звонкой и речистой,
Берега в траве росистой.
Я невестой нарядилась,
В цвет черёмух облачилась,
Но со свадьбы убежала
И свободой задышала!
Разлилась и заискрилась,
Стала мамой – раздвоилась…


Нина Севостьянова, Санкт-Петербург
Сон земли
Белый лес застывший,
Белые поля...
Безмятежно дышит
Русская земля...

Под тулупом снежным
Мирно спится ей,
Вольностью безбрежной
Веет от полей...

Снится им... как летом
Вызреют хлеба...
Отзвуком заветным
Слышится косьба...

И... большого стада
Выпас на лугу...
Вольницы отрада –
Кони на бегу...

Жаворонка звонкий
Над полями крик... –
Иллюзорно-тонкий
Сна счастливый миг...

Ласковой рукою
Сон прервёт весна...
Горькою тоскою –
Бытность... после сна.

Белый лес застывший,
Белые поля...
Тише, люди, тише... –
Спит моя земля...


Юрий Слыжов, Новосибирск
Надену клёшики с бретельками и кнопками!..


Надену клёшики с бретельками и кнопками!..
Да, огородиком! Не лодкой, а корабликом!!.
Когда-то хаживал к тебе под вечер тропками,
Мы размещались на платочке жёлтом маленьком.
Ох, как гуляли мои рученьки по грудочкам…
И как мешали им чернее ночи косоньки…
А в завершенье, молочко мы пили с булочкой,
Твоею маменькой под месяц ясный посланной…

Мне б под гормошечку уткнуться подбородочком,
С устами рядышком побыть, да в откровениях,
Забросив вёсла, целовать в просторной лодочке,
Не уставая, пробиваться к повторениям…
Но столько лет смогло расплавить снег над зимами,
Да и вода в реке шаг прошлый поумерила…
И не встречаю баб с просторными корзинами,
Да и лошадка ль то? Где в гривах пышных мерины???

И ты другая, говорят… И редко с песнею.
На поворотах не играешь ярко талией…
А вдруг, с тобой мне, как всегда поинтереснее,
Чем в скукоте, так лучше быть под аномалией!!!
Иду по травушке, тропинки след потерянный…
У полевых цветов дыханье не базарное!
Я прохожу снегов сырых сплошное белево,
Ведь ты всегда была такой девчонкой гарною!!!



Зоя Соснина, Кемеровская область
Новый мост
http://www.stihi.ru/2010/01/16/2310

Вроде бы недавно это было:
Разрезая  надвое тайгу,
И зимой, и  летом  в тучах пыли
Шли «КАМАЗы» в городок Тайгу.
       Вот оно – России возрожденье!
Вот дорога вам – без дураков!
Не мираж, не сон, не наважденье –
Вырос мост-красавец  над рекой.
       Вот он – из железа и бетона,
И ступеней сбоку длинный ряд.
Сколько легковых и многотонных
Над тобою по асфальту мчат,
        Заглушая твой негромкий голос
Рвением моторов и колёс!..
В воду ветер придорожный колос
Выхлопными газами занёс.
        Речка Яя! Лепет твой  хочу я
Слушать вновь в минутку тишины.
Кажется,  что над тобой взлечу я
С этой крутобедрой вышины.
       Но спрошу, спустившись по ступеням,
Постояв под гулкостью моста:
Привыкает ли к бетонным теням
Вод твоих таёжных чистота?..
       И уйду подальше от моста я,
Где дымок рыбацкого костра.
Вспомни, Яя, дорогая Яя,
(Память наша общая остра):
      Вот он – плёс,  с меня где  давним летом
Ты смывала, как колдунья, зной,
И, быть может, чтя права поэта,
Ласково дружила ты со мной…

Только бы с победами прогресса,
Что страшат нежданностью беды,
Сохранилась самобранка леса,
Солнечность кувшинок – из воды!..
                2001 г.


Павел Тесленко, Харьков, Украина
На Алтай

Взял печенье французское к чаю,
Две бутылки вина и «Карсил».
Лучший друг, о котором скучаю,
Нынче в гости к себе пригласил.

Не мечталось, не думалось прежде,
Что вот так сяду я в самолёт –
И отправлюсь в хорошей надежде
В свой последний и лучший полёт.

Всю дорогу житьё вспоминая
С ранних лет до сегодняшних дней,
Не заметил, как в небе Алтая
Оказался над дланью полей.

В ослепительном солнечном блеске
Я иную узрел красоту –
Водоёмы, шоссе, перелески…
Самолёт стал снижать высоту.

И, подобно кобыльему храпу,
Зашумели моторы слабей…
Вот уже я спускаюсь по трапу
Важным гостем в сторонке своей.

Неподдельная хлынула радость,
Обжигая мне душу и кровь,
А, казалось бы, экая малость –
Возвращаться на родину вновь.

Вот и я, дорогая Отчизна,
Сын исчезнувший твой без следа!
Здесь по мне поминальную тризну
Отгудели давно провода.

Не иду, а лечу по дороге,
Под собою не чувствую ног.
Знаю, каждый поступится многим,
Чтоб увидеть родимый порог.

Время словно застыло над садом –
Те же вишни и тот же забор.
Утомлённый прищуренным взглядом,
Лезу в тёмные окна, как вор.

Милый дом…
Сразу вспомнилось детство,
Незатейливых комнат уют
И тоскливо так стало на сердце…
В нём другие сегодня живут.

Мне сюда возвращаться непросто…
Затянула наш пруд рогоза.
Колокольни… Поля да погосты…
Выедает слезою глаза.

О, земля, без конца и без края,
Как люблю я иконный твой лик
Под весёлость собачьего лая,
Под осеннюю грусть повилик.

Что глазеть. – Полегчало? – Не знаю…
Но, как будто, прибавило сил.
Давний друг, о котором скучаю,
Нынче в гости меня пригласил.


Иван Тузов, Иркутская область
Весна
http://www.stihi.ru/2010/12/01/2027

Весна! Весна!
Вдыхаю воздух талый.
Проело солнце
рыхлые снега.
Весна! Весна!
Без края расплескалась!
До теплых дней
совсем чуть-чуть осталось,
Когда вздохнет
свободою река.

Когда ручей игристый
песней звонкой
Вольется в половодье
бурных вод.
Когда подснежник первый
ручкой тонкой,
Глазами
удивленного ребенка
Уставится
в весенний небосвод!


Аркадий Стебаков, Москва
Ни слова о любви!

Ни слова о любви!
Ни полсловечка…
Не надо ворошить и ворожить.
Бывает бесконечное – конечно
и с этой болью мне придётся жить.

Не делится три на два без остатка,
в одну и ту же реку – не войдёшь...
Чудесной веры каменная кладка
– в куски…
Взамен надежды – медный грош.

А светлыми короткими ночами,
когда нейдут изменчивые сны,
я абрис твой точёный различаю
на жёлтой сердобольности луны.
                6 августа, 2008


Галина Толмачёва, р.п.Линёво, Новосибирская область
Креплёное вино


Ещё не всё потеряно,
Хоть возраст – о-го-го!
Но я в себе уверена,
Ведь, лет-то мне всего!
Девчонка в синем платьице –
Уже не обо мне,
И жизнь моя – сумятица,
Но я ещё – вполне!
Всей жизнью я проверена –
Креплёное Вино!
И гордо, и уверенно
Иду по жизни, но...
Пускай, не всё потеряно –
Опять я про вино –
Жаль, хоть его немерено,
Закончится оно...


Анатолий Чертенков, Ленинградская область
Новосибирский бан
http://www.stihi.ru/2011/04/02/7328

А у нас, да на вокзале, на бану
Пассажир совсем не жаловал шпану
И держался крепко за карман…

Ой, ты мой, Новосибирский бан!

А у нас, да на вокзале, на бану
Котька Ломов мог прославить всю страну,
А поехал славить Магадан…

Ой, ты мой, Новосибирский бан!

А у нас, да на вокзале, на бану
Дядьки добрые служили в старину,
Но давно, ещё до обезьян…

Ой, ты мой, Новосибирский бан!

А у нас, да на вокзале, на бану
Я купил билет во взрослую страну
И наполнил памятью стакан…

Ой, ты мой, Новосибирский бан!


Татьяна Шапиро, Израиль
Сибирячок

Мне всего лишь
Только годик.
Я уже – сибирячок!
В шубу тёплую одет я.
Шарфик белый на плечо.
Не страшат меня морозы.
Я, как маленький снегирь.
Мне всего лишь только годик.
А передо мной Сибирь!
Снег сверкает, как алмазы.
Запах елей так хорош!
Ну а ты, как будто в сказке
Самой сказочной живёшь.
И везёт в коляске мама.
А кругом такая ширь!
Мне всего лишь только годик –
Я люблю тебя, Сибирь!!!


Галина Шеина-Мюльдорфер, Германия-Россия-Башкортостан
Что миру в помыслах моих

Что миру в помыслах моих,
Моих печалях и заботах...
Не добежав до поворота,
Споткнулся ветер и затих.

Что видится в моих глазах -
Вчерашний день, озябший вечер?
Кто раны нежностью залечит,
Разложит боль на голоса?

Что слышится в моих речах?
Что на истерзанных страницах?
Мне заповедник счастья снится,
Где колокольчик привечал.

Где занавешено окно
Сирени запахами, кленом.
Луга постелены влюбленным,
Тумана нежно полотно.

В ночи уставшая звезда,
Сорвавшись, утонула в бездне.
Искать осколки бесполезно,
И месяц серебрить не стал.

Вячеслав Шкатов, Тольятти, Самарская область
Зима, морозец впору нам…
http://www.stihi.ru/2011/12/17/2160

Хлебец, натертый чесноком,
грызу под пиво с аппетитом.
Снежинки кружат за окном,
и тают где-то в пережитом…

Неделя, быстрая, как лань,
промчалась в сутолоке буден…
Судьбы, дарующая длань,
черкнет игриво -  «Не подсуден»

Зима, морозец в пору нам,
рубить сегодня будем прорубь.
В ней окунемся и к «Ветрам»
вспорхнет души беспечной, голубь…

И в баньке, дружною семьей,
«Моржи» из «Льдинки» соберутся.
Душой и телом - Оторвутся,
Жизнь признавая - не игрой!


Светлана Шумило, Чернигов, Украина
***
Трудно ли убить человека? –
Не нужно оружия.
Голосом тихим, слегка натужным, –
Фразу одну. И человек – калека.
Он будет с утра, как всегда, ходить на работу
И ждать субботы.
Он будет в теле.
Слегка не в духе.
Говорить будет о деле,
Даже если страдает бездельем,
Спокоен в любви и в разлуке –
И вообще будет очень спокоен.
Никто и не догадается,
Что тело пусто внутри - не живет, а мается.
Что погиб художник, поэт и воин,
Любящий и любимый,
Смешной, капризный и неповторимый,
А с ним отошли в никуда полвека.
Трудно ли убить человека?..

Андрей Эйсмонт, Алтайский край
Письмо под подушкой 
http://www.stihi.ru/2010/12/04/5961

                Максиму К., Саше К. и Ване Д.

Детский дом. Письмо под подушкой.
«Мама,  где ты? Тебя я не знаю.
Ночью ветер мне шепчет на ушко,
Я во сне тебя обнимаю.

Дом красивый, светлые окна
И тепло твоих рук на макушке.
Утро. Слёзы. Опять промокла
В серой наволочке подушка.

Для тебя я быстрый и ловкий,
Для тебя результаты в футболе.
Может рядом, на остановке
Ты, родная – стоишь – до боли.

Может, ищешь, найти не можешь,
Ну а я, ну а я-то рядом!
Я давно бы письмо отправил,
Только слёзы стекают градом.

Пусть лежит, вот узнаю адрес,
Может он мне во сне приснится.
Или кто-то случайно скажет,
На ладонь принесёт синица…»

Спи, малыш, под твоей подушкой
Боль твоя и твоя награда!
Ты, малыш, никого не слушай,
Ведь во сне тебе мама рада!

Детский дом. Письмо под подушкой
«Мама,  где ты? Тебя я не знаю.
Ночью ветер мне шепчет на ушко
И тебя я во сне обнимаю».