* * *
Была весна, черёмуховый вечер
истому нежным запахом разлил…
А на моём столе – труха отцветших
букетов слов, да пепел злых чернил.
Лениво мысль кружила в тьме бесцветной,
строкою грустной подытожив ночь:
«…она в туманной дымке на рассвете
ушла вчера походкой легкой прочь»…
Ушла, пропала, растворилась в яви –
без многоточий. Замирает блюз.
Нам не вернуть вчера и не исправить.
Я не сумел тебе сказать: «Люблю…»
10.07.2011
Нам не вернуть вчера...
© Copyright: Сергей Вострецов, 2011
Свидетельство о публикации №111072001178
Свидетельство о публикации №111072001178
Рецензии