Моя война

Какую ночь покоя нет.
Я мастер чёрно-белых лент,
Поклонник, критик, диссидент...
Я сам себе немой ответ:
Быть может "да", быть может "нет".
А может всё это лишь бред,
И ничего на свете нет.
Лишь мягкий и далёкий свет.
Быть может от других планет,
А может дальний новых бед.
И, если так, то не секрет,
Что вне нас ничего и нет,
И каждый наш себе обет
Хранит войну, которой нет...
Ни поражений, ни побед,
И окончанья тоже нет.
Я для неё и свой поэт,
И пацифист с плакатом "НЕТ!",
И мародёр, и честный мент.
Опять же, в том гарантий нет,
Что я не скользкий силуэт
Того, чего ну просто нет...

Я мог бы стать самим собой,
Начав свой путь самим тобой.
И даже обрести покой.
Но... Не с тобой... Я не с тобой.
Ни царь, ни Бог, и ни герой
Тому, конечно, не виной.
Я часто был ну сам не свой,
Хотя причины никакой.
И обижал... Был просто злой.
Бессильно выгонял порой,
Потом кричал "Прости", "Постой".
И, слыша за своей спиной
Отчаянья дикий вой,
Ты называла всё игрой.
Поверь: я не играл с тобой,
Я слишком жил твоей мечтой
О том, что мы с луны с тобой.
Но я не странник. Я изгой.
Отверженный самим собой.
И это не последний бой:
Моя война - всегда со мной.