Считалка или инструкция демиургам

Мир создается просто, считалкой на раз-два-три,
Что-то берется снаружи, что-то, как раз, внутри,
Лепится, как из глины, образ, режутся континенты,
Снятся историй его перевороты, падений моменты.

Мир заселяется теми, кого видели на границе,
Теми, кто где-то умер, кто не жил еще, единицы
Из тех, кому места нет ни на этом свете, ни на ином,
И, обязательно, кто-то, кто будет считаться венцом.

Процесс творения прост и понятен интуитивно,
Главное - вовремя отойти, не быть портативным
Спасителем, богом ex machina, кенаром в клетке,
Джином пивной бутылки и хуже. Быть - черной меткой.

Быть тем, кто способен своим желанием "все утопить",
Да как те мойры - единолично резать любую нить,
Да только жители мира забудут тебя, как встарь,
Ты был демиургом, а стал легендой, немного жаль.

Но мир без творца и спасителя жить не может,
Он умирает в мучениях, через кожу
Слышен его замирающий пульс - три удара и пауза, перерыв,
Вот тогда-то Творец возвращается, всех простив.

На моем песке следы размыты внутренним морем,
Мир улыбается мне, мир безнадежно болен,
Шизофрения, маниакал, депрессия, паранойя,
Мир умирает с улыбкой и мир умирает стоя.

Кто-то наверное, просто выключил этот свет,
Или молитвы услышаны, творец мне сказал ответ
На загадку всего живого и сущего. Я выбыла из игры,
Но знаю, что мир создается просто, считалкой на раз-два-три.